sandralexandra e soniantónia

recordações de um Mestre

2010-05-18T00:39:00.000-07:00

Já lá vão muitos meses desde que morreu o M. S. Lourenço - foi no agosto e ele morreu porque o soube - agora deve estar num paraíso de lógica e de tradutores - os Parnasos rebaixam-se até nos encontrarem - já não precisamos de escadas rolantes.
mas o M. S. deixou obra, e pô-la num só volume antes de morrer. A seguir morreu o Benard da Costa. Não sei porquê mas acho que o Bénard da Costa faz parte da obra do M.S., é o cinema inclinando-se até que a musica e os axiomas o despovoem, e então percebe-se que por detrás da imagem de um barco a deslizar em canaviais há o sussurro malicioso da flauta que Midas toca às escondidas enquanto uma cóboia empunha com garra um pistolão

conhecemos o M.S. indirectamente - por exemplo, na tradução do fragmento inicial do Finnegans Wake (há quanto tempo não lhe lemos a traduçãozinha) - o M.S. ficou como uma promessa de uma obra poética que depois não lhe apeteceu - há uma magnifica entrevista on-line (com o Miguel Tamen em http://www.fl.ul.pt/pessoais/mslourenco/entrevista_tamen_MSL.pdf) que é um romance em miniatura - e que é uma lição do que nos fazem os rigores sobre a consciência - os rigores amarguram os seus cultores - e a excelência, como prática de uma cultura que só se pode elevar com "o que interessa" e é destruida pela banalidade crescente

Portugal é o lugar onde os portugueses se exilam e se asilam

encontrado num banco de jardim antigamente

2010-05-18T00:15:00.000-07:00

Il y a la mer
et il y a la mer
il y a y aller
et il y a Voltaire

ralações

2010-05-18T00:04:00.000-07:00

Uma Relação é uma Ralação é uma Revelação é uma Revolução (fragmento muito preparatório)

O APOCALIPSE

"segundo"

(SANDRALEXANDRA & SONIANTÓNIA)

Ralações de S.S. servidas de bandeja a si mesmas --- escravas de seus significantes muito flutuantes ---- palavras ditadas por mensageiras que se fizeram passar em nossas moradas - tão carnais quanto espirituais
Aqui passamos a limpo o sangue das intuições reciprocas - o que a nossos olhos se veio: miragens, factos, fantasias
Sortudos os que põe a vista neste tapete de palavras afávelmente proféticas e se deitam nele para sensualizar - porque o tempo (a grã oportunidade) é o que nos vem ao corpo
S. S. às tribos de dissimuladores honestos - que Kavod e Kairos vos acompanhem, como novelo insidioso das conexões Temporais - os humilissimos actores que quais serpentes conectam as coisas e despontam para os Sete Sopros.

2009-04-14T08:28:00.000-07:00

O que não se pronuncia ou prediz
Designa-se calidamente

Tendíamos não para um
Mesmo, mas para o parecido
Com o mesmo.

São os caminhos
Que me percorrem
Uma antecipação
De factos
A testamentar?

------------------------------------------------------------o inapagável inaugural...........
----------------------------a suspensão intermitente das trindades..............

Desbocada comunidade de figuras.

O mundo
É o nosso
Corpo
Penetrante
Penetrável
Em devir.

Mas o ardor sobrevive
Quer nos obstáculos
Quer na exaustão
Que consome
Quer na plenitude
Da consciência/carne.

A afeição
Como um motor que incendeia
A variedade das
Dedicações/declinações
Num enorme parênteses
Confessa-se o lado também
Oficinal, gímnico & pictural
Do amor

O masculino miscigena-se com o feminino
Sem se androgenizar
Porque não há masculino nem feminino
Absoluto
Mas pólos que sugerem
Escalas de penetrante/penetrável

Um domínio efusivamente carnal
Não só de pura carne
Mas de adjacente florida matéria

O princípio abutre de côncavas primaveras

Por vezes procura-se a malícia da quietude
Para contrabalançar o ruído primaveril do ser.
Olhos não pagam olhos
Nem dentes dentes:
Não há contrapartidas
De simpatia ou antipatia –
O conhecimento é o que compensa
A ausência
De contrapartidas
Efectivas/afectivas
Embora não nos complete
Quanto ao que falta

A familiaridade
Indiferenta-nos
E faz polir o espelho
De desistidas evasões

Somos maus retratistas
E desastrados na reprodução
Da verdade
Mas epidérmicos imitadores
Porquenos falta a representação
Mas temos antigos dons animais:
Mimetismos.

A reciprocidade das forças
É assimétrica e insuficiente: e o eros
Orbitrante reproduz uma música
Que se desvia das esferas

O amado finge ignorar o erro
Que lhe subjaz:
O olhar não erra,
O entendimento é imperfeito
E o amor perfeita errância

O dissimulacro é a ordem natural do semelhante
Que é a transformação viável e viajante
De inumeráveis semelhanças
Mortas e vivas

É a consciência
Dos dissimulacros que
Torna as casas
Mais
Transparentes
&
Comestíveis

Renunciar finitamente à suspensão
Prudente dos juízos

O rio que a enlaça como uma coleira

As jóias pitagorizam o corpo
Como se uma geometria jucunda
Se apoderasse do efeito epidérmico

São os centros que procuram
Os corpos: é através destes que se geram
Os fluxos de atração
E as redes de intensidade

O que atrai tem dentes devorantes:
As formas mastigam as formas
E os corpos são a aderência
Às íngremes batalhas
Das formas

A elipse da fidelidade

A infidelidade é o fruto
Da convicção sublime
De que uma teoria pode suportar o mundo
Com todas as manhosas certezinhas adjacentes
É o nosso quintal
Que se melancoliza
Porque se fez muralha
De si mesmo
E não
Horto selvagem

A faca deseja o tórrido

Somos tão insuficientes
Quanto poderosos:
Os deuses só existem relacionalmente
Numa interdependência de quem
Neles deposita forças:
Para os deuses
Mesmo os omnipotentes,
Somos a esperança da sua sobrevivência

Uma vigorosa repulsão atraente
É do movimento de atracção
Que nasce o contra-movimento de repulsão.

as errâncias

2009-04-14T08:26:00.001-07:00

...mas também havia convicção
De que na experiência confusa
Confluía um bem não testamentável...

Uma cosmogonia é o estado nascente dos corpos
Mesmo agora

Um princípio é sempre
Uma malícia:
No estado inexperiente
De dito puro enunciado.

Escarlate é nome de apetite.
Não é verde, mas é pastável.

A meditação animaliza-nos
Sem cálculos?

{e da consciência provém o êxtase}
(e do êxtase todalas cousas & causas)

Transmuda-se o Hermafroditismo
Num Amor mais Transformável.

Polissexuamo-nos no apelo a demiurgias
Mais altas
{que também são mais baixas}

O apelo dos corpos pelos corpos é menos
O apelo ilusório a uma unidade original:
É antes uma chamada à ampliação
E à multiplicação.

A memória é a passagem de testemunhos
De fulgor vivido ou adivinhado

O Logos é o sangue
Como escarlatíssima côr
(vejam-se os Beatos de Liebana)
Não côr de babilónica
Rameira
Mas côr que
Filosofalmente
Animaliza
Mais
As consciências:
Figuras materializantes.

Repasto de quem
Quer e não quer regressar
À nostalgia & monotonia divina
Do Lar.

Essa Nostalgia era
Um Nome
Desabrochando
Em cor
De
Sangue

E há outros humanos
Que percorrem floridos como
Presença e carência de algo
Que se entrança: planta ou eros.

Ponho-me nas posições
Erradas e sei que um
Símbolo não é a convergência
Para sangue
Mas a metamorfose de um corpo
Inábil
Para um corpo forte
E dançante

É a inclinação do Sol
Como parte radiante da carne
Que nos faz radiar muito
A partir de dentro
Embora esse dentro
Seja um enorme fora.

E
Mesmo
Para além
Da vontade
Nas
Fecundas
Oportunidades
Do
Famigerado
Acaso
E suas
Caças
Astrológicas.

TERCEIRO ESTRADO DE ESPÍRITO

{penisúltimo}
Nada se Última
Senão
Retoricamente
As palavras antecedem-se
A si mesmas numa espé-
Cie de palramento que
Continua & continua
Apesar dos silêncios
Aparentes que
Dão um travo
De impotência

Chegar fenixológicamente
Às coisas que não
Sabem parar
Cinza de cinza
Que é
Fogo de fogo

Muitas aves entram
Reptilineamente
Nas razões geométricas
Despimo-nos porque nos
Apetece mergulhar
Em desconcertantes
Origens maculantes

A melancolia
É lavada no
Mergulho que
Excita para novas
Melancolias

O amor é a vontade ígnea de ampliação

O ódio é o ímpeto de uma diminuição alheia

A alvura física do escarlate.

O corpo suspeita de um
Equívoco subjacente
Mas o mal (o sentimento
Físico de remorso)
É uma contrapartida
Da euforia
E não há
Euforia que
Não habite
Na Carne.

2009-04-14T00:53:00.000-07:00

AS ERRÂNCIAS
DO MAL CANTANTE

Ou de como a Hamartia
Se converte
Amorosamente
Em Sophia
Como uma
Serpente que se enrosca
Nos astutos
Vazios

{Comentários de Sóniantónia e Sandralexandra}

As figuras do mundo
adoçam-nos
aos poucos.

A caridade é a dádiva sob o
{arrepiante}
disfarce da graciosidade.

O pensamento é o legado inconveniente
do que convence em
secreta conversa.

E nós somos desviante leituras,
assombrados comentários de quem narra
transversalmente.

O ser dilacera-se como múltiplo sexual.

Era a caligrafia como uma exercitação do desejo para lá do que se enuncia.

A volúpia descentra
os centros mais
íntimos do mundo.

A nudez entranha-se nos movimentos e nos panejamentos.

Um lagar muito inclinado de Alegorias.
...o pouco de fogo que nos queima no fundo da brancura...

Ela repartira o seu corpo pelo corpo mais corpóreo e humedecido da pobreza.

Somos testamentos rasgados pelas facas das escolias alheias.

Apresentamo-nos como autores desavindos que mascaram a Obra.

O sol sob o qual me apascento tornou-se o âmago desperto de uma incontornável inocência. Ou de uma vindoura incoerência?

Comíamos sopas aquecidas pelas Brasas da Nostalgia.

Somos mais inexperientes em dar respostas: com desalinhavado acerto ou alinhavado desacerto.

O amor possui-nos como um conhecimento que se retrai.

As plantas abalaram das suas moradias altas e esfíngicas e escaparam-se para uma errância mais espaçosa.

O bafo dos testamentos amansa mas não consola.

Os herdeiros fazem muito barulho nos futuros.

A atracção trai os atraídos.

Os homens que nos hão-de escutar fingem-se nas entrelinhas como um ouvido que oscula soberbos desejos.

Os iluminadores tornam-se ao iluminar iluminuras os iluminados.

Tudo se obscurece ou ilumina sem ter que se equivaler.

Os mapas crescem debaixo de nós como ervas alucinatórias mesmo quando moramos na desolação.

Uma vontade saudável de ser assediado.

Uma grande fome de comer
um pouco de tudo
e outras sinceridades.

A nudez da testamentária era uma marginália
que percorria
serpentinamente
os redutos do texto.

A mama maravilhosa da mãe de Deus
abria o apetite.

O fragmentário impunha-se como um desejo de continuar a sublinhar.

O amor restituía-nos o nosso corpo com uma plenitude de que o puro Logos é incapaz.

Os bicos das mamas olham-nos e geometrizam-nos no modo como desarrumamos e arrumamos as ânsias de mais mundo.

Aniquilo-me de amor ao saciar-me com o que me quotidiana microscópicamente.

O que mais desperta cega por demais.

Os nossos quotidianos entreenjaulam-se numa espécie de desajustada ajuda.

A alegria inextinguível das iguarias.

As especiarias com que
cozinhamos o Vazio – o
êxtase como um excesso
perfumado
e que se emancipa
da cauda maldita
dos perfumes

Os objectos estabelecem-se
Como actores que parodiam
O ar metafísico da sua
Causalidade:
A comunidade rasteja
Por debaixo dos objectos
E encena uma dúzia
De razões partilháveis.
Uma Etapa que
Nunca acaba
E que aqui
Partilhamos

Um certo receio no re-creio.

As primaveras desconfiam
Das suas intensidades
E do seu excesso de
Beleza.
Apolo mexe-se
Mas tornou-se um
Deus demasiado grande
À roda do qual gravitamos :
Ao olhar intenso de Apolo
Vamos preferir angustias
Nocrturnas: como um
Remédio
Xaroposo.

Prefaciamos intersticial-
Mente: sabemos que
Os títulos são o que
Sobra como emblema por
Polir.

A Manhã já se havia
Partido antes do
Amado partir com a
Sua altivez de cedro
Bíblico.

2008-12-04T23:40:00.000-08:00

GOD LOVES TO WATCH GIRLS IN BIKINIS

este voyeurismo de Deus justifica o mundo bem mais do que o tedioso livro de Mallarmé

é claro que é uma paródia do crítico de arte Greenberg - o bikini enobrece o corpo, explica o pudor derivado da auto-consciência e é mais sexy e colorido que a nudez

o que diz picassa

2008-12-04T23:36:00.000-08:00

a arte é uma pinóquia que dá pinocadas de papel (paula picassa)

depillow-talk

2007-12-12T08:02:00.000-08:00

Temos tido vidas dentro das vidas: umas para cada uma de nós a sós, outras para as duas ao mesmo tempo (ai, a reciprocidadezinha!) e finalmente a vida que vai por aí, deveres, amantes, o que nos vem bater à porta e as maçadas do destino. Sobra pouco para a arte e a vida comezinha? Não! Faz tudo parte do mesmo desforço... Da nossa desnaturada natureza. Há os coices, pois há! E a candura de tudo ir sendo, mais ao menos, um amável e admirável falhanço.

Quando nos inserimos (como uma rosquinha) nesse cú-mundo da arte temos a sensação de que os confrontos dialéticos e essas tretas todas já há muito implodiram... pode ser que não, mas é uma sensação que agora parece pertinente - estamos instaladas inquietamente num conforto cínico e não sabemos onde é que começa a arte e o desconhecido e onde é que começa o tricô. Ainda por cima nem sabemos tricotar!

Demos largas à atracção pelas armas de fogo falsas - sentimos que as nossas mamocas, cada vez mais catitamente plásticas, são o equivalente prometaico das pistolas que os míudos compram nas lojas de chineses.

Um desfile de velhas e dignas prostitutas, com as suas modas bizarras - uma ressonância maligna e «querida» que não encontramos nos modelos profissionais.

Não gostamos que se use a condição feminina para a vulgarizar - por isso cá estamos militantemente para as excepções rituais, mesmo muito depois de perder, ou não perder, a virgindade.

Somos irónicas respectivamente, mas desprezamos irónicamente as atitudes masturbadoras de auto-ironia.

O nosso arzinho de arte é sobre aquilo que comunicamos depois da comunicação - a partilha ambiciosa de algo que não rasteja nem nas conversas (e trocadilhos adjacentes), nem nos objectos, nem nas intenções: uma certa vontade de continuar a tagarelar com interlocutores imaginários silênciosamente.

Yolanda

2007-10-21T03:17:00.000-07:00

A pitonisa está deitada sobre Yolanda. Pasta nas traduções. Abotina-se. Segreda-se. «Sou devorada pelos precepícios de uma história que está sempre a precepitar-se para coisas infâmes. Falta-me aquela dureza dos clérigos quando esgrimem o ad secula seculoram. As coisas sacodem-se de mim, ou em mim. Os destinos alheios parecem primordais porque vêm da terra, com máscaras argilosas. Andam à procura de quem lhes dê alma, ou os faça solitáriamente pastáveis.»

Yolanda recebe o corpo da pitonisa que tem aquele calor frio de serpente. É uma carne com temperatura de climas mais a norte, mas é esguia e envolvente.

Yolanda cresceu em falanstérios. Foi educada na ansia revolucionária. Desconfiou sempre dos que se fazem passar por inocentes. Sabe que amar é ser vulnerável a coisas cornudas. Amou uma líder de um kibutz trinta anos mais velha do que ela e que a trocou por uma rapariga dez anos mais nova. Mas Yolanda gostou dos ventos palestinos, das laranjas espremidas, das noites nas praias comendo gelados de corantes e ouvindo canções da moda. Trabalhou numa tabacaria num centro comercial e viu pessoas agitadas com coisas santas e cheias de vontade explodir.

Yolanda fez-se artista porque tinha vontade. Umas pessoas dizem que é preciso vocação. O que é a vocação? Habilidade? Impaciência? Um bichinho? Uma gravidez poética? No seu caso tinha sido inquietação e percebera que não era difícil dar o tal passo em frente. As cidades convidam a esse papel furioso e supostamente nobre, e o salto é pequeno. É certo que há, para já, imensas tradições que piscam os olhos e querem arrastar-nos para as redes obscuras do passado. Mas Yolanda percebeu que devia começar por ser unilateralmente moderna. Ela via-se como uma «pastora da actualidade», porque o passado é uma coisa que demora o resto da vida a encontrar os fios que já estão estampados nas supostas incongruências do presente.

Uma artista deve ser multipla, disseminada, infernal, corporal, se calhar feminista. Ela tinha estado em Israel, na Palestina, no Egipto. Boiara no mar morto. Subira ao monte Sinai. Banhara-se no rio Jordão. Sentira o odor a eternidade degradada nos bicos pouco bicudos ao perto das pirâmides. Sentara-se em sítios onde o sol é forte e a sombra é nítida. Percebera o papel murmurante das sombras e dos duplos, e das instancias demoniacas das imagens pintadas. E de como tudo isso se combinava com uma guerra onde o mundo teimava em desabroxar com muitos pretextos politicos a passar por religiosos.

Yolanda era a negatividade da negatividade. Uma sombra a projectar-se para pessoa. Revia-se em deuses e deusas com cornos. Como artista sabia que tudo neste mundo é material e mediático, mesmo a mais desgastada solidão. Mas também sabia que a piedade é irmã da orgia, e que é pouca a diferença entre a monja e a ménade. Ela começou por fazer instalações no deserto, com urzes, a ver se estas registavam algum indicio falante de YHVH. Não se percebeu se registavam, ou se as urzes já eram a voz de YHVH sempre que o vento por elas passava, tagarelando num dialecto demasiado divino para ser traduzido. YHVH diz que é mulher, e que a divertem as lutas inuteis dos homens.

Yolanda passeou-se pela europa e deitou-se com muita gente. As pessoas com quem se deitava na europa eram complicadas e estavam mais atentas a uma tensão orbitante do que aos corpos. Sobre os europeus pesa a culpa perpétua de já não poderem ser ferozes, expansionistas, audazes, dominadores, cruéis. Na sua posição de deitada apercebeu-se que a vocação da arte nascia (òbviamente!) nas correntes passionais, e que essa constatação era mais um clichê a que não se podia escapar.

As tradições vão-nos desgastando e corrompendo até entrarmos nelas. A certa altura temos orgulho em fazer parte de mais um cavernoso passado e lavamos os dentes até estes reluzirem num cantinho se possível bem iluminado da história. Esquecemos que um hálito corrupto atravessa as obras e que a museologia e outros afãs legitimadores são exímios em dissimulá-lo.

Yolanda encontrava-se nesse estado horizontal. A pitonisa via-lhe o amor a querer abocanhar as coisas como um bicho apocaliptico com olhos espalhados pelo corpo. Então beijava-lhe a fertilidade vindora e massajava-lhe a lucidez e punha-lhe os dedos nos pontos onde a loucura irradiava um pouco. «Nada nos devora tanto como nós próprios. Há uma beleza cumplice da intiligência e uma outra beleza que conspira assassinamente contra esta». Yolanda acolhia essa guerra bicéfala e não se deixava dilacerar. Ela olhava os pés da pitonia com sofreguidão. Pés negros num corpo leitoso. Pés de fauna abeirando-se de um bosque.

E havia essas pinturas do Vermeer onde a cor é densa e subtil e onde as mulheres parecem levitar sem oráculos. A pitonisa perferia Rubens, o das carnes, da abundância, de onde os impetos do barroco partem para todas as caças.

Foi então a pitonisa acometida de estremecimentos. Yolanda estava quieta. A pitonisa começou a estrabuchar de embriagada, a soltar frases, a rimar destinos, a sentir por dentro do seu corpo as cordas muito esticadas do deus da lira. A pitonisa caíu ainda mais branca, mais fria e ficou-se pelo chão tão impávida. Morta. Uma amiga judia, brasileira, versada em Orixás avisara-a à muito tempo de que o sabor do seu corpo podia ser mortal. Yolanda não se precavera porque desconfiava das chantagens desse tipo de gente.

A inocencia que tanto desprezara tinha-lhe aterrado nesta cena.

Yolanda continuou quieta e imensamente deitada.

Estalo (felix culpa!)

2007-10-21T01:28:00.000-07:00

Houvera de enlouquecer dentro do estilo. O «estilo é a minha força» dizia E.B.. Não senhor! O estilo é uma farsa e um disfarse. Costumo acordar já calejada com muito calão a ascender e o estilo dos outros a apertar em volta como uma corda onde já não nos queremos enforcar. Percebemos depressa, quando olhamos os olhos de uma grávida, que a morte está muito mais inclinada sobre elas, e que a húmidade (e a humanidade) é assustadora. E a criança que está vir já começou a assassinar a mãe. Devagarinho.

Arrumamos e limpamos o pó. As sombras vão-se no desarrumo do quarto ou então na impecável e maníaca ordem sob a qual há um orgulho de organizadora.

Desaprovo a minha violência com os seus amaneiramentos e a soberba intelectual de quem se julga dona de uma incomensorável autoria de si mesma. Não descuido assim tanto das minhas maneiras e de certa forma incomodam-me os exemplos de puro aleatório, a famigerada não-autoria e outras canalhices que tanto se propagam. Mas não me sei reduzir a fluxos concentrados de uma forma voluntária. É certo que me repito, como a horrível canção do «apitó comboio». E então tenho uma vontade tremenda de mudar de maneiras, de começar a entender-me a partir de outras palavras periféricas mas idealmente fortes. Não sei se estão a seguir a meada (a miada)?... São os turbilhões verbais que me vêm caçar. Eu só me sento disposta a algum acontecimento ou transe.

E depois não fumo (nunca fumei), nem cigarros, nem drogas, nem esquento as minhas angústias com vinhos ou bebidas licorosas. Estou só ali um pouco ao sol, como quando se bordava qualquer coisa. Mas já não se borda com as mãos que bordaram a Senhora do Licorne - «A mon seul Désir!», Lembrai-vos?

Vieram bater-me à porta. Ou telefonaram-me. Era um inquérito.

- A senhora quer mudar de estilo?

Respondi que mudava de estilo sempre que me apetecia, e que tinha os meus, e que gostava deles, assim, mesmo que meio desconchavados e que não queria outros, mesmo que fossem fantásticos ou novinhos em folha.

- Mas é uma promoção, são vários estilos num só pacote!

Irritou-me o rapaz, não pela promoção, mas porque não me apetecia regatear e também não queria dar um ar de contestatária adolescente supostamente enjoada com o excesso de promoções que nos arruídam as lides e nos tocam à campaínha quando estamos concentradas em raciocínios mais ou menos a puxar para o sublime.

- Também temos estilos para sado-masoquistas, prostitutas, emigrantes, gays, lésbicas e até pessoas normais.

Desliguei. Ou bati com a porta. Ou fui malcriada. Começa a ser um dos poucos modos de sobrevivência, isso da má criação.

Quis voltar ao meu cantinho no mundo, a uma assolarada transe, ao fluído rio de imagens e palavras, às minhas orquideias fixas, ou a outros pastiches florais, sem ares de ikebana ou sem fazer dos meus arrumos uma cabana ikea.

Sabia há muito tempo que o estilo vem por um lado da boa ou má impressão que nos causam certas pessoas, que tanto podem ser mortos gloriosos, com direito a várias colunas em respeitáveis enciclopédias, como de amigos barulhentos ou discretos que nos pomos a admirar em pé de igualdade, ou com uma voraz admiração - aquela de quem lhes quer comer o estilo crocodiletantemente. Por outro lado o estilo vem da mais elementar organização do mundo. Quando gostamos de coisas mais coloridas, ou escuras. Quando preferimos as rectas aos redondos, e por aí adiante - é só refinar as preferências em arremedo de estilista.

Com os anos, o desrespeito pelos mestres vem-se aguçando. Não consigo ouvir música, ler livro, contemplar pintura, ver filme, ou qualquer coisa parecida, sem me pôr a ageitar, a engendrar planos, malévolos ou não, a canibalizar um pouco. Não consigo ficar quieta nem meditativa. Se calhar o socego fazia-me bem. Ou o tricô.

Pastiches? Paródias? Quizás!... Podem ser modos de lamber botas, de venerar mortos e mortos-vivos. Pode até ser uma espécie de religião. Mas quando lemos Shakespeare, compreendemos que o compincha apenas adaptava histórias e se libertava caricaturalmente ao entrar pasticheiramente na lógica interna de determinados caracteres. A comichão gritante da retórica gestual que se apropria como um espectro do actor é parte dos atributos canibais e teatrais do Absoluto. Ou de Deus, se Deus se adaptar barbudamente ao papel de regente, administrador ou empresário dessa coisa.

É certo que à força de repetirmos frases fortes estas cansam. Parece que estamos a despedirmo-nos delas mas que nunca mais vão embora. Procuramos redimirmo-nos desse assombro com a chacota, ou a desculpa, ou por um artificial jogo de apego/desapego ao que nos atraí para coisas fortes ou brejeiras. Somos muitíssimo complicadas e omnívoras e gostamos de o ser ao contrário de tanta gente simples traumatizada com a sua simplicidade.

Mas depois sucede o pior. É aquela fase em que nos admiramos um pouco, em que temos nostalgias dos velhos pastiches, das sedutoras paródicas. Então damos conosco a auto-canibalizar-nos sem sequer sermos autofágicas, porque o que estamos a devorar já não é bem o nós mesmas. Pastiche de pastiche. Paródia de paródia. E a puxar os galões ao recuerdo, mas em acelerada produtividade.

Outras vezes o estilo é um combate com o passado - elisão, no caso de aspirarmos ao classicismo, ao criterioso gosto de quem faz edições e distingue com censor rigor o melhor no meio da prolixidade; ou achincalhamento, no não querer dar a ver as boas vontades, a inocência patética e poética de quem andava à procura de bem cavalgar numa pedinte arte poética.

E também há o mito, com muitos cornos, da louca inocência das crianças, quando as crianças são apenas pobres, intensas e maravilhadas, no seu vocabulário e organização, máquina pouco ginasticada que por vezes surpreendem com belíssimas metáforas. As crianças gritam, mas não entram na eternidade. E sobretudo não enlouquecem quando passam para essa chinfrineira estúpida que é a adolescência, com a pele borbulhosa e a sexualidade sempre embaraçada e a dar ares violentos de querer arvorar uma beleza (ou feieza) que pode conquistar definitivamente o mundo. Mas para quê?...

Depois chega, dizem alguns, aquela idade desiludida de quem já somou estalos. Pode-se ter estilo («um estilo ofendido»), ou deixar de ter estilo. Ambas as hipóteses são negras, e eu, desconsoladamente, ainda não cheguei lá. Vejo alguns adiantados a desembaraçarem-se de tudo o que acumularam e a prepararem-se despojadamente para a morte. Despedem-se do saber e da autoria. Tornam-se mais lentos. Deixam de comunicar e lembram-se dos amigos, sobretudo dos que já cá não estão, porque os outros são uns chatos, e mais chatos e incómodos os jovens e aduladores. Acaba por ser outro estilo, de parágrafos menos enredados, provávelmente com menos virgulas. Um estilo que não se importa com ser estupido, ou desmodado e que não consola - acontece. E nalguns «acontece» com um vigor que supera o maravilhamento das crianças. É uma inocência ao contrário. Tantas culpas felizes!

obras de Rosa Herberta Vasconcellos Davida (exemplos)

2007-10-16T00:37:00.000-07:00

a obra da nossa amiguinha divide-se actualmente em dois volumes, o poema-cantina e a restaurante prosa

no primeiro caso temos atribulados titulos como:

Um Lagar em Vista

A mulher na bica

Afectos cortantes

A laca ilírica

Animação vocacional

Cabra

A porca, a lixa, as ovas

A devoradora diurna (di-versões)

no segundo

A aposentação dos restos

Pássaras que voltam

Passerelle e fado

Do índice de um livro como A Aposentação dos Restos temos titulos como dos quais daremos publicação

Estalo

Yolanda

Só Nós

Politicas

A ingrata

As concubinas que vão para Antioquia

Largar, lograr

Com Ela canto

Escadeados e formas físicas

Danças de pulos

A cobrança

Aquilo que doi na vida

Como se vem em Acapulco

Trema

Gatas, Aviadoras

Equitação

A enésima

A ALIVIANTE LETRA

2007-10-07T03:18:00.001-07:00

Pobres homens que nos invejam os verdes figos, e nos espreitam com candidata aleivosia pelas grades da sua velhaca apetência.

Que nos refresque e revigore em sua diurna sageza, e nos desfaça das mezquinhanças e nos reluza aos olhos daquelas que se desesperam com o oculto nas suas penhas e ladeiras.

Eis que se passou o inverno; e estou mais humana e ferverosa e perfumada e a pele ainda mais suave, ó filhas.

A macieira dá-nos a sabedoria que não abranda.

A moda é a pornografa que transmuda o excesso divino da natureza em sublimes paramentos e silvantes pensamentos.

É não é o lírio maléfico acenando aleivosamente nos campos, para que na sua contemplação nos façamos mais interiormente ardentes e exteriormente ousadas?

Apascenta o teu rebanho de carícias no banquete deleitoso do meu corpo, que tem erva boa e cheirosa e te responderá como excelso esposo.

São os bosques que buscam com sua arregalada e bem tangida harmonia a voz varoa de minha amada.

Desejo resplandecer como ouro. Mas não desejo ser ouro, nem de metalurgias solares. Pois sou como a lua que aparece e desaparece, se mingua e engrandece, se desespera e se alarga.

Pomba minha, que debicas as fendas de meus infernos.

Levou-me a moradas do mal como a uma fremosura, mas como sou sómente uma cerva que serve os matéricos deuses preferi correr para campos mais abertos e não me fechar mais em casas.

Os figos de certas amantes são estercosos pombais a que não irei jamais.

Flor gamo, que me faz chorar de perdurável desejo, flor que se desassenta e corre de encontro a fermosuras maiores.

Dizem que a natureza é confesso esterco, mas quem não escuta as harmonias que se desprendem dos arvoredos é porque não se livra das enegrecentes roupas que obstroem a alma, que se quer ainda mais corpórea e desnuda, quer no espírito, quer na alíviante letra.

AS VINHAS DA HORA

2007-10-05T04:25:00.000-07:00

Às senhoras muito presentes, para usar comigo em meu paladar.

Ela levou-me às suas vinhas e eu abri-lhe o meu lagar.

Ela vem saltando sobre os montes, pulando como uma donzela a fazer-se cabrita, e por onde passa deixa o seu aroma, como uma chuva de flechas amorosas.

Levanta-te, meu amor, formosa ninfa minha, monstra risonha – os deuses despem-se para te ver, e os teus passos fazem o mundo mais amável.

Coroas os aspectos do que te envolve e os olhos daqueles que se gastam em gostanças, e despachas a mezquinhês e há vides em flor e as gazelas e as cervas do campo esticam-se no teatro absoluto da natura.

A minha amada é a minha amada por entre os braços dos bosques que a apertam e quase estrangulam embora seja uma flor abraçável só em delicadeza.

Conjuro-vos, ó filhas especiosas, tal é minha amada por entre as ninfas que conduzem os homens a desesperantes ravinas.

Errom como zebras feridas pelos becos e cais da moda.

Sabes por certo que aí é o bosque, e aí desaperta-se o meu amor, e até da rola se ouvem os gemidos suaves do acasalamento, e sentimos que esta é a nossa terra, onde as forças se retemperam no se desperdiçarem.

Aparecem as flores fendendo a sombra, e debaixo dela me assento mui corpórea e te aguardo com olhos de veada.

Leva-me de casa aos indómitos banquetes, mesmo que nestes se digam ausentes as iguarias, leva-me porque me banqueteie de ir só contigo.

Possa a natureza ajudar os frutos a adoçarem-se em meu paladar. E és suave quande se te acercam as loiças, e os talheres te roçam os lábios e eu me gostaria de ser a sopa que tu provas sem hesitações.

A minha amada é minha, e vem-se.

Erro pela mundanal ordem das excepções.

Pecados verdes, mundo de pelos, estábulo de deuses.

Pomba minha que com as mãos me vestes de um pudor que superlativamente se desfaz.

E debaixo dela me assento, ante olhos velozes e sob os ardentes montes do meu amor.

Formosa minha, vem, faze-te semelhante às cervas do campo desenrolando-te na cama dos arbustos e ainda mais selvagem sobre a minha floresta.

Não acordes com mãos secas. Humedece-me e a aparelha e apruma o teu instrumento afinando-me para as tuas instruções silenciosas.

CESÁRIA, A CORSÁRIA

2007-10-05T03:04:00.000-07:00

Reluz, viscosamente, o rio. Hotéis contemplam os nativos e recontam a glória graças às mais femininas potências & também contemplam as fremusuras das outras namoradas. Vão como nenhumas, bem proporcionadas, pelos tapetes mundanos das sábias carnes!

Daqui por favor profano aperfeiçoei afeiçoadamente a cúspide da gloria e com estas deleitações (porque eu o entendo e o confesso da minha mui finita misericórdia) não deixo as coisas desanimarem com os trabalhos da carne para que me nasci. Todos os males me ajudam a dar graças aos assenhoramentos do corpo. Todo siso também. Ca os nossos passos, que aparelham o senhor corpo (ou a senhora carne) e aaqueles outros, também estultecem, no tanto se ousarem e usarem.

Entendo e confesso que o ânimo deles toma aos homens o poder, o que é motivo de motivos de não desanimarem com as ganas floridas da natureza humana, que esta ajuda ao extase. Que estes nom som feitos com deleitações sem proveito e assai parecemos dignos e mais dignos e merecedores de emoções retumbantes que podem devir nas florestas fluídas das naturas.

Porque não há nenhumas reticências que refreiem as caças amorosas, nem casas sonoras feitas com mãos alheias, e delas as forças e o ânimo e a mezquindade reverbam ante os olhos da moda e o Verbo aparentado do que se encarna.

Sabe por certo a sabor de favor amoroso, e por outro lado ao daqueles que gostarom da dulçura dos caules vigorosos, com o tinido de louças ajudando a furores musicalmente profanos.

Caímos imundas num estilo cuja híbridez nos desafora!

Daqui vamos por um ir com os que gostarom a dulçura dos bens riancheiros, motéis da moda onde podemos com que quiseramos dormir anos inteiros.

Nossos paaços, resplandecentes como ouro, e feitos com os espiritos exuberantes, coroam em esta falsa gloria, em que nos leixamos estendidos com a pele a seduzir a inclemente luz solar.

E com trabalhos ainda que duvidosos da vida vamo-nos nas andanças neste mundo e pensamos que avemos talheres para petiscar a glória.

Flamejam e reluzem as viscosas fremusuras das moradas da carne.

Os deuses tremem per aaqueles que os amam. E é por isso que saam grandes.

Em caminhada nos amam. E, assi com suas blandezas e dulçuras grandes e lúbrica misericórdia. Apesar de todos os vícios que sacodem a vida.

Semelham-se a gaiolas, ao esterco, aos olhos daqueles que nesta vida agitam as canseiras. Fazem-nos creer que sejamos sarcásticos sandeus, bem assi e muito asnos e alquímicos como ouro, e as nossas vestiduras simbólicas, de gregos vermelhos leões.

Deuses embriagantes podeis usar comigo das louças e dos talheres com fúria devoradora.

Flamejam e reluzem como ouro as nossas vestiduras, que andamos neste mundo e pensamos nele e nascemos novamente para todos os males embora não no possa a natureza fedorenta. E mais divina parece a dulçura que grande empequenece.

Vão em tremores os deuses e aaqueles que os amam.

Apesar deles me nasceram todos os males com estas aproveitáveis deleitações, como todolos seres dos arredores para uma glória inda mais intensa.

Não desanimem os que sobrepojam todo siso nem os que molham seu aparelho nos rios vinhosos do riso.

Ca aqueles que contemplam as fremusuras me ajudem a dar graças aos vaidopsos prados, aos chinfrinosos tinidos de louças e e às vestiduras feitas com as musas das modas.

Veste as mais fulminantes vestiduras, nobres e fremosas, mais excessivas que as deleitações sem proveito. Veste-as como um poder escorreito de ganas descritivas!

Com estas carnes apuradas e saltitantes parecemos viscosas, mas temos o coraçom puro e vazio e brilhante.

O rio apressa as obreiras, o visco socega os ociosos.

Como estes pobres omëes perecem muito mais que nós, embora vagarosamente verdes no seu sexo badalante!

Pois andamos perduravees com enganos e com os omëes que se pulam no criancismo: é coisa que amadurece como um escarnho azul nas nossas sentenças destemperadas.

Aqueles que contemplam as fremusuras fazem-se fremosos como as modas mais extremadas da natura.

Camas afáveis por favor divino, e por outro esse favor vindo da terra que te contempla como fremusuras habitável, como moda tangível e mensageira, e silva de choros e de tristezas vestidas e de alegrias desnudas. Causas nobres e fremosas? Ou mais fedorentas que lagrimas e mais perversas que choros, e mais feas que ceo tempestuoso? Que nom som feitas com mais do que nós, que andamos neste mundo a dar graças aos deuses de alto brilho, mas participamos na sua comédia comedida e lhes oferecemos em sacrificio o espetáculo da plenitude por muito que pareçam as coisas seeram conrompidas.

O sabor sábio do desfavor.

Caminha, cisma e olha. E assim correrá muito bem. As congratulações finais. A mulher que já não sua na brusquidão de se apossar dos utensilios domésticos mas que se deita na imensidão do presente.

Algo lhes enformava as vidas & a gola do sobretudo e as não vidas num sem sobressalto, num sobretudo alto: sem a afabilidade gelada dos canos no inverno desliza pelo interior algo escorreito e inquietante e dizem que é seguro e sereno. Não lhe posso tomar o peito a peito. Não lhe posso pôr os cornos em redor.

Enfias a cara na água como se lhe quisesses pertencer e mergulhas com ela a mão. Cada um e o tudo num sem sobressalto: sem afabilidade há passagens de mão a mão. De carácter a carácter.

Cada espelho sem destemperos nos ama.

Sem favor, apaixonada, em todos passos que não se ouvem, ela chega como uma dama inusitada e branca. Não ama a convivialidade e convida à delação. De madrugada torna-se mais àspera e esguia.

Estava uma noite quente e havia um bafo a acompanhar-lhe o ar sem aragem. Na alma, um mínimo limpava os excessos e os restos. Os outros impacientavam-na, e ela se ria, lembrando-se da mulher que saíra da mais terrena terra. Como é ainda afivelada a teorias antigas! O seu sangue sobe aos convés das almas.

Sabes o que fazer? Reconhece, nas vibrissas, os momentos peludos que têm asas. Queima os cadernos de encargos. Reduz-te exactamente.

Uma carreira temível, estimavel, informada a medos.

E ele, onde chegara, chegara sem chuva. Levantou-se para os que ouviam. Não há vivalma, ouve-se menos através daquela gente. Para aparar a noite como uma sebe estrelada.

Escolhidas pelo que têm, não pelo que o espelho da emanação dá a espelhar.

O espelho enche a concha a medo, arredia-se à convivialidade e não dá ouvidos.

Não há amigos desfavorecidos pelos anos, só amigas desvirgindadas pelo ânus.

Da terra, como sumptuários já arrumados mais alto em lugares públicos, passeando, fixa a cara.

Um rubor de pedra sobe às espáduas. Olha-se, vê-se. Aquela gente a impavidar-se numa vidência àspera. Ao seu sinal os bafos acompanham-lhe a serenidade do olhar. Na boca arremeda-o um esgar, como uma flor vibrátil dessa espécie negra, dessa variante obscura.

O homem-esgar tenta reaver a lassidão da pele num sem sobressalto.

Sem afabilidade sente a testa de ferro: à disposição, como fáceis folhas cadentes.

Assim que pensa, pondera, pendura, convida a acompanharem-lhe a cabeça.

Passa a limpo notas e rabiscos, como se o dia estivesse acabado. Próxima desatenção: as guias finas brilham auscultando o sereno aspecto que lhe convem.

Punhos aos pulsos. Punhetas às pulsões. O arrepio das vidas num sem sobressalto: mutismo.

A noite exactamente nocturna, sem a farsa burguesa da luz elétrica. Uma carreira temível, escolhida, satisfeita consigo, conivente com ela até à medula ia-se numa despedida pouco amorosa.

Conseguir, era resultar nela o que vibra, ferver o frio e o cauto numa alquimia carnavalesca. Igual sempre que for dessa espécie, dessa variante. Era a brusquidão que lhe enformava a soltura.

A avaliação demitia os aspectos, consigo, a sós, em conivencia com o afecto coarctado. Temido e solto. Não fez som, mas sobressalto: sem afabilidade e sem destemperos. Sem gente pastável para seguir de cada um o tudo e o nunca que quisera ter. Objectos que afivelavam presenças.

O sangue sobe ao estímulo, colocando as feições pelo seu registo. Aprendera a ser solta. A avaliação era um bem naquele rosto que estímulava o frio. Rebuçava em anos. Da terra, como o lajedo do grande átrio aberto, dos punhos aos pulsos, so sexo à lingua.

O arrepio tinham-se alevantado, com apetrechos sumptuários e rabiscos, com o timbre sem chuva.

Levantou a gola do sobretudo e de tudo o que afagava o seu registo. Aguentou-se afugentando sentidos únivocos.

Aprendera, no risco, e não dera fraqueza.

Quando se apropria sem noticiar-se, a noite reverbera-se sem chegar a porquês. Amargam-se as variantes mais amáveis. Os agradecidos da sua brusquidão, que lhes enformava o que fazer multiplicam-se para si.

Reconheceu, tinha vida própria sem noticiar-se, de águas frias e tintas fluídas. Passou à próxima intriga, aos vapores da cobiça e aos pós do cinzel. Nada mudou, não consumira ninguém num fogo azedo de azoto. Há muito de afazeres, com ou sem destemperos. Sem favor, nem desfavor. Porquê, o afecto, todo ao longe?

A reunião correra bem. Mas dava-se um ar sem aragem. Aprendera, há muito, com o lúgubre. Deixara os deveres oficinais para seguir as caminhadas da noite. A bela afeição a uma torre que sai do solo. Como a noite estava de uma grande frialdade (ao menos para aquela gente) ela sentia-se um vulcão oracular.

É assim que ela pensa, pondera, vê, aguardando a esferográfica sibilina posta a dançar uma coreografia muluscolar.

Os afectos invectivam a novos finais. A repugnância senhoreia.

Diante do passagens de mão arrastava partes da cara. Cada invectiva era um resolver contra alguém. E soerguia-se na sarjeta próxima. Segurando a serenidade.

Em momentos de risco, não dava fraqueza. Desejo de alargar a alma, no mínimo. Uma guinada na memória afastava-a e deslizava-a pelo interior dos punhos da intriga.

A reunião da cobiça e da intriga apaixonada em exímios passos não se basta a acompanhar-lhe a cabeça.

Os ombros, arremeda-os com esses olhos de balneários, de sanitários de liceu e pele enxuta. Penteia-se, acha-se bem naquele rosto anatómicamente de Gray ao invés. Lição de impassibilidade e mutismo.

Como se ria? Lembrando-se onde guardara a esferográfica. Lei da selva? Exactamente.

O trabalho não era conseguir, era resultar, e comungar com uma donzela puxando-lhe as rédeas soltas. Retirava, sem desejo as ofegações do peito e afastava-se do espelho.

Da emanação dos balneários, dos sanitários sem afabilidade e sem destemperos viera-lhe a canibalidade. Sem favor, sem chuva. Levantou a gola das intrigas alheias e sentiu uma outra coleira.

Um rubor de pedra subiu-nos à paixão. Ao menos para aquela gente um sermão é um sermão. A sua marca fazia enormes as mulheres. Para todo lado iam satisfeitas consigo, coniventes com ela. Estava inacabada. Ao menos para os escalões. Aquela gente não tinha vida porque a quisera ter tão depressa.

Objectos que não da memória afastam-na do espelho com sagacidade.

Da terra. Da terra, dissera-lhe o amigo. Um rubor de pedra nos malares. Tinham-se levantado em segundos para aparar a noite. A noite estava guarnecida de esferográficas.

Aragem. Retoma o o alívio. A reunião dá medo, arremeda a convivialidade e dá folga à terra. Da figura no espelho funcionários menores levantaram-se afivelados. O sangue sabia ao estímulo dos passos que não se ouvem. Não encolhe os ombros, arremeda-se num esgar satisfeito consigo.

Conivente com eles até ao risco, não dá a cara à decifração porque não tem decifração possível .

Ainda há virgens nas notas e rabiscos, como reconhece finalmente.

Objectos fitam o lajedo do grande átrio sem destemperos.

Sem favor, num esgar a reaver antigas doçuras dissera-lhe o amigo «há tantas esferográficas postas à disposição, as duns e as dos outros, e a sua». A do frio? Remoça em segundos para aparar a gola do disposição... As folhas não o confirmam.

As quatro virgens de cobiça e da intriga apaixonam em escalões. Aquela gente não tinha vida.
É grande avondança em esta falsa gloria da moda.

Sabe a vida aqueles que contemplam e recontam e voltam a contemplaR as fremusuras das moradas dos motivos.

As forças e o ânimo apressam-se ou apresam-se.

As obreiras nas oficinas descontam a gloria perduravel e a sua face graciosa.

o surrealismo depois da morte

2007-10-01T14:13:00.000-07:00

pusemo-nos a mirar com olhos de ver o L'Age D'Or do Buñuel e demo-nos conta de que o surrealismo já morreu há muito e que era uma coisa escura e doente e que o surrealismo é o depois da morte e o Cezariny também morreu sem que ficássemos a lacrimejar e deixou a massa à Casa Pia que não precisa mesmo dela e os filmes falta-lhes um surrealismo honesto porque hoje é dificil fazer filmes que não sejam pretenciosos e falta-lhes a qualidade poética para além dessa lagrima ao canto do olho que vem dos lamechismos neo-neo-realistas tão disfarsadotes que é um escape ai é ao excesso de intencionalides ou à pseudo-experimental ida às landes do não-intencional mas adorariamos que a coisa não caísse no kitsch e pronto vamos fazer ó-ó as duínhas

corrupções linguarudas

2007-08-31T02:58:00.000-07:00

queixava-se inocentemente um cronista das corrupções da linguagem, bem escrita, bem falada, ou mal escrita, mal conjugada, esquecendo-se ele, como muitos outros do género que todos os dias se arrepiam com os desarranjos da linguagem (como os Gatos Fedorentos) que esta, qualquer que seja é espampanante corrupção

o policiamento da linguagem não é recente, e os latinistas, e cada vez mais as autoridades estatais, andam para aqui a «normalizar» a lingua a bem de uma comunicação decente, sem equívocos,

é certo que um babelismo generalizado é indesejável, mas contentemo-nos com as corrupções de linguagem que se fazem banais, venham ou não a pretexto de retorcidos sentidos ou de politiquices balofas, e saúdemos as literárias que cozinharam Camões ou Guimarães Rosa e todos aqueles que adaptam, traduzem, erram, achincalham, trocadilham, enriquecendo corruptamente a lingua

p.s.

escrevemos (citamo-nos) no post anterior, que «quando nos vemos ao espelho pensamos logo no Prado Coelho» - falar de Prado Coelho é falar de citação e especulação, de arranjos cortêses, de uma imagem em que nos revemos e pensamos como nos damos a ver

o desaparecimento do Prado Coelho é a ausentação de um tom mediático que ao longo dos anos cada vez mais se fazia em função das modas dos poderes, com algum lirismo estratégico, com colagens e descolagens rápidas a teorias, modas e politiquices - os seus Universos da Crítica prometiam no ínicio dos anos 80 uma radicalidade (é certo datada) algo mais borbulhante - EPC foi para nós uma decepção teórica porque esperamos demais dele, mas EPC também nos envergonhava no lê-lo quando poetava - o seu lirismo, tal como o do Lobo Antunes, roçava muito o kitsch, imitação babosa de nobres modelos

mas o pior é a ausencia de sucessores do género, e é pena que se faça um maior vazio na especulação destas questões caseiras entrançadas com as actualidades do mundo teórico, francófonas e mais além,

perdeu-se o ícone do intelectual cá da terrinha - as más linguas calaram-se e elogiam-no gordurosamente, como em todas funeralhadas

homenagear EPC é contuinar a ir frivolamente e profundamente para a cama com a actualidade, com a moda, com ou sem nostalgias de Barthes ou corruptos trocadilhos lacanianos, e com incomformismo e sensatez política (ao mesmo tempo, sim senhor!)

num país onde todos se calam no dizer o que vai na cultura, nas artes, EPC foi um vísivel lutador,

e é por essa razão que nós vamos continuar a cochicar, a achincalhar, a falar do que se teme falar: bem, mal, amável, polémicamente dos que mais gostamos, e sumáriamente do que nos desinteressa

OBRAS & SOBRAS

2007-08-15T09:22:00.000-07:00

Ler Marguerite Duras
É pior do que beber aguarrás

Era uma vez uma menina
que era um rapaz

quando nos fomos ver ao espelho
pensamos logo no Prado Coelho

feminismo no cacém
já não interessa a ninguém

estivemos 20 anos à espera
desta eterna primavera

os melhores versos
andam p'raí dispersos

a uma mulher sózinha não se trinca nem a espinha
a duas mulheres unidas não se furam as barrigas

ADIVERTIMENTO

Não foi uma tarde, mas uma eternidade…
Somos duas há muito tempo como se fossemos uma só. Sei que isto custa a acreditar, como custa tudo o mais. Estivemos a amadurecer sentadas nos nossos desejos e escrevemos cartas de amor para encurtar as distâncias. Chegamos a um tom , a um estilo, isto é, a uma solidão desinteresseira. Escrever não é um acto a quatro mãos, mas pode muito bem ser a quatro patas. O amor que nutriamos uma pela outra acabou em inacreditável onanismo. Só agora percebemos que a escrita nos desenvencilha da triste tagarelice a que nos condenaramos. Ainda para mais hoje, em que o amadurecimento nos obriga a pintar os cabelos mas nos proíbe de pintar as unhas. E tu, leitora loura que nos lês com os pés assentes no chão , não te assustes com o que escrevemos. Mas pensa bem, Em cada homem há um inalterável cabrão que te abusará do corpo e passados os trinta e picos te abandorá por uma secretária ordinária. Trata-lhe da saúde ò filha!

Uma obra é uma obra
Filhos são sobras

«Sei de sobra
que nunca terei uma obra»
Fernando Pessoa

1

Não há nada como comer azeitonas numa banheira, a duas, ao fim do dia.

2

Descascar cebolas como quem faz uma coisa arrepiada
Sublime
Eu descasco de gatas
Como se escrevesse uma canção de amigo
Ai cascas de velha cebola
Sou sábia, incerta, ou tola?
Que na vida só se chega a bôla
Ai Ada, ai Ada
Qu'é da minha empanada?

Vai-se-me a vida com os ardores
Dos fogos que ardem como amor
Do fogo não fica a cinza
Só o bolor
E é melhor que não me casem
Porque toda eu sou súor
Ai Ada, Ai Ada
Estou tão estafada?

3

Eu era toda tremeliques. Gostava de acampamentos
Cheios de moças friques
E à noite à lareira
Sentia alguma ciumeira.
Também gostava de cheirar
As cuecas a secar.

4

Lídia, se fores à janela
Manda um beijo à Célia
Que é tão bela.

5

Tenho o Vazio a encher-me
O corpo em todas as partes.
Há quem tenha infinito a mais
Na cabeça ou no olho do cú.
Eu tenho infinito a menos.
O veneno és tu.

6

Helena de Troia era tão fascinante
Quanto uma giboia.
Suspeito que algures na Amazónia
Helena devora gringos míopes
Com a sua boca-sexo
Entre araras e papa-formigas.

7

A natureza maquilha-se todos os dias
Não é òbvia como o pau estendido de um homem
A espera que uma mosca lhe poise em cima
E o cague.

8

A ti que só vias partes sem tudo e guardavas rebanhos
O que é que posso dizer?
Que vejo tudo sem partes.
Que tomo banhos e cuido das banhas.

9

Não entendo como é que uma virgem
Ainda por cima Maria
Conseguiria
Parir um menino Jesus.
Mas consigo perceber perfeitamente
Como é que um gajo chamado Jesus
Consegue parir
Por antecipação
Uma mãe de estimação.

10

Pús as minhas memórias todas no prego.
Rendas, joias de familia, a máquina fotográfica do tio…
As fotografias vendi-as na feira
Da ladra.
Cartas também de amor
Queimei-as no fogão
Ou limpei a menstruação.
A vida, no particular foi-se embora aos poucos.
A outra, a em geral, também já cá não está.
Fica-me este concreto a metro.

11

A inadequação dos machos ao que está à volta se não é total é brutal. E no caso de não serem eles os autênticos extraterrestres só posso concluír que extraterrestre é a natureza. Provas cientificas não faltarão.

12

Gosto da minha periferia
E da cosmética barata.
Do chá de camomila
E das garrafas de vodka.
Tenho nostalgia dos tempos
Em que as mulheres usavam combinação.
Agora andam descombinadas.
Ai Madre Teresa!

variações wittgensteinianas de Rosa Davida

2007-08-14T08:51:00.000-07:00

PEQUENA SÚMULA DEPILATÓRIA,
OU VARIANTES QUE DÃO ADEQUADO TRATO
AO TRATADO DO SR. L. W.
POR ROSA DAVIDA

(escritos neste 14 de Agosto de 2007 em cima de uns guardanapos)

O mundo é um caso
O mundo é tudo o que m-amamos.
O mundo é o que se mama.
O mundo é tudo o que se casa.
O mundo é tudo o que vem à baila.
O mundo é a actualidade dos fa(c)tos e dos afectos.
O mundo é a transição das modas.
O mundo é a inclinação dos desejos.
O mundo é a transcrição meticulosa da coscovilhice.
As coisas são o como se amanham.
As coisas são as compras que fazemos e as inutilidades de que nos desfazemos.
O que vem à baila é a desarrumação das casas do mundo.
A arrumação/desarrumação é o que ajunta e afasta as coisas, e as torna apropriadas ou propícias.
O mais importante é sabermos em que sítio é que estão exactamente as coisas.
No arrumo da Casa do Mundo o lugar das coisas não é um lugar qualquer – cada disposição torna mais ou menos especial os restantes lugares que com esta se relacionam.
As coisas fora do seu sítio tornam o mundo desleixado.
A evidência do caixote-do-lixo torna muitas coisas dispensáveis (ou recicláveis).
As coisas servem para fazer coisas, para dar uma certa beleza ao que se passa na passerele do mundo, ou para nos entre-termos com elas.
Pensar em «todas as coisas» ( e ao mesmo tempo?) é um disparate que só ocorre a quem não pensa em todas as coisas como deve de sêr - «todas as coisas» é uma ideia indefenida para agrupar a partir do quanto (pouco) se sabe e tentar adivinhar «abstractamente», num golpe de bluff, o «resto».
Cada arrumação inclina-se para muitas possibilidades de outras arrumações.
Arrumo e asseio de linguagem fazem-nos mais entendiveis e comunicantes.
O asseio de linguagem faz parte de um asseio geral que torna tudo mais belo, apetecível e convivial.
Os casos são as ligações que decidem as coisas, mesmo quando são dúbios.
Um caso é o que põe em movimento de resolução a degradação das relações.
A aparência é um efeito do «realidade» e o principio da inveja.
A (boa) aparência devolve aos objectos a sua «bondade» potêncial.
As aparências tornam os diversos aspectos da realidade conectáveis (e colectáveis) – chegam assim às pessoas mais rigorosas/vigorosas.
As aparências implicam uma soma curcovilhante de suspeitas.
A veracidade ou falsidade das aparências não dá garantia de que algo seja difamável.
Uma aparência é um convite para «uma certa lógica».
A veracidade ou falsidade das aparências não dá garantias de que algo seja logo difamável.
Uma aparência é um convite para aprimorar uma lógica.
A veracidade das lógicas das aparências depende da veracidade das relações que nos são facultadas.
A conversa (interna/externa) sobre a aparência lógica das relações é o pensamento.
Aos conjuntos de pensamentos que imbrincando uns nos outros nos dão a sensação de que algo é verdadeiro chamamos mundaneidade.
Nem tudo o que pensamos é consequente ou possível.
Podemos pensar coisas muito «ilógicas» (como os temas mitológicos) mas não lhe damos uma atenção prática por aí além.
Um pensamento correcto deve ter em conta não só a necessidade de o exprimir como os incómodos ou prazeres que possa provocar.
A ambiguidade das palavras pode gerar equívocos filosóficos quando se usa uma lógica pobre, mas faz riquíssimas insinuações se usarmos uma lógica enriquecida.
As confusões que surgem fazem parte do adiamento do desfecho do drama – o interesse dos fa(c)tos deve-se a um bom tratamento telenoveleiro.
Quase todas as observações acabam por dizer algo de si próprias, tal como a roupa que vestimos índicia comportamentos e apetências.
O pensamento é um conjunto de observações pertinentes que nos dão dicas (cartografáveis) para nos orientarmos na vida.
O que torna essas dicas pertinentes é o uso da linguagem e os comportamentos adjacentes.
As linguagens que construímos são estratégias de arrumação das coisas através de redes hierarquizanteas de palavras.
Uma insinuação é um ataque à estabilidade da aparência da «realidade».
Temos, regra geral, mais em conta os nossos convictos modos de arrumação do que os de qualquer amiga ou vizinha.
Uma construção lógica leva-nos com mais entusiasmo a onde já estavamos determinadas a ir.
Uma insinuação comunica mais sentidos do que aqueles que pusemos nela.
Uma insinuação propõe a existência dissimulada de «outras aparências das coisas».
A tarefa da filosofia é a da depilar a verdade antes desta se mostrar nua.
O impensável é o que é impossível de pensar, mas o «impensável», segundo o muso comum, é o que mais acontece.
Há coisas que não sabemos expressar e para as quais algo chamado intuição parece acenar – é o «intrigante» indizível.
Tudo o que é pensável pode ser feito com simplicidade e limpeza, por isso muita porcaria e complicação hão-de vir ao cimo.
O que acaba por ser demonstrado é frequentemente o que se andava a dizer pela calada.
Uma proposição é o que dá conta de uma série de propósitos e de alguns despropósitos.
Um nexo de causas é uma suspeita que se adensa.
O livre arbítrio é a liberdade que gozamos cá com os nossos botões de nos dizermos o que quisermos e de imaginarmos o que desejamos.
A fatalidade é o saldo para os outros de uma vida no preciso momento que vamos desta para melhor.
Uma tautologia é o que nos repetimos para nos convencermos de uma certa coisa com argumentos cada vez mais refinados.
A filosofia é uma psicologia minimalista com o preconceito de ser psicologia e que dá um ar de tratar soberanamente da arrumação definitiva do mundo.
A filosofia parece que anda a des-implicar as criaturas dos seus pensamentos mais humanos (dos arrumos e desarrumos da «existência») substituindo-os por implicações aparentemente menos singulares e mais vastas.
Uma suposição é o resultado de muita coisa que se foi dando conta.
Sabemos que o sol nascerá amanhã, estejemos vivas ou mortas, ainda que alguma lógica nos tente convencer do contrário. É o triunfo impiedoso do senso comum.
Existem mais necessidades metamórficas do que lógicas – as coisas estão em metamorfose permanente e a lógica tenta fintar o metamórfico depurando-o de todas as suas inclinações e postulando alguma essência aqui e acolá.
O mundo está dependente de muitas vontades ao mesmo tempo.
A cada morte o mundo passa a ser uma disputada herança.
Há proposições cujo efeito é bem mais devastador do que outras.
O sentido do mundo acompanha-nos sempre no mundo – se o sentido estivesse fora do mundo, o mundo seria destituído de sentido.
Um sentido é sempre na imanência – só é sentido o que se sente.
Caso haja algo parecido com divindade esta só pode ser a consciência na imanência.
A nossa vida é tão variada que o infinito só nela tem sentido como uma metáfora derivada de jogos matemáticos.
O enigma persiste como uma pergunta que ainda não está bem formulada.
A questão que se coloca é se podemos formular mesmo «bem» uma adequada pergunta alguma vez.
O enigma é apenas o sentimento de inadequação e de in-formulado.
O cepticismo é a honesta desconfiança quanto a um diagnóstico sempre certeiro baseado em lógicas ou filosofias.
O cepticismo é um diagnóstico reservado e cauteloso.
Sobre o que ignoramos nada podemos asseverar.
Sobre o que deviamos estar caladas apetece-nos fazer insinuações.

vimo-nos gregas

2007-08-09T03:04:00.000-07:00

a grécia serve para ensaiar distancias e próximidades, respeitos e desrespeitos, falsas sabedorias e paraísos desfeitos

a grécia nesta lingua que nos inscreve foi no século passado feminina, com as traduções gregas e romanas da Maria Helena da Rocha Pereira e o caso poético Sophia

é certo que esta grécia acertada foi procedida pela grécia homossexuada do Botto e pelas grécias dos heterónimos ditos Pessoa, onde acedemos quer ao epicurista Reis, ao dionisista Campos, ao Sofista pseudo-naif Caeiro e ao neo-platonista Fernando

a Sophia namora o Pessoa, como se o Pessoa não fosse mais grego que ela, isto é, menos antigo, menos intacto, mais exacto, menos católico, menos clichê de estátua grega e anfora, ele que escreveu em inglês sobre a nudez das estátuas gregas e que falou veladamente desta Grécia encalhada, como o foi quase sempre a Grécia, disfarçada de uma espécie de país que se ancora em metáforas vagamente purificadoras

apesar e por causa do cal, das anforas, das velhas mulheres vestidas de negro, das frescas especiarias, das praias de brancas areias e àguas supostamente cristalinas há algo de ostensivamente higienista em Sophia, de dona de casa que quer que a criada limpe bem tudinho até que não fique mácula nenhuma e acabamos por perceber nesta vigilância da criadagem não muito distinta dessa outra vigilância de outra mulher nortenha (a Agustina) que o horror ao sujo é uma condição trágica - «eis aqui o país da imanência sem mácula» - é certo que o país viva num outro género de registo e higíene que é uma mácula maior a que os gregos chamavam hamartia, mas os gregos são sujos até na sua exactidão e são muito sujos e malcheirosos aquando das hecatombes, quando se purificam para os deuses e se banham, sem frívolidade, nos sangues dos bichos

a grécia de Sophia é arrumada, burguesa, pretenciosamente turistica, mas de um turismo como já não há, quando as praias mediterranicas eram deveras pitorescas e permaneciam com o ar de serem para marinheiros que partiam enquanto a morte os não levava - é uma grécia vista com olhos nórdicos, como os de Holderlin em busca de uma grécia mais ideal e tragicamente perturbante - os nomes dos deuses das ilhas dos poetas e dramaturgos são de efeito incontornável

a sua arte poética é a da consumidora de quem anda em busca de um artesanato autêntico - a loja dos barros é heideggariana nas anforas que se podem levar para casa e torná-las companhia «mortal da eternidade» - compara a poética a um artesanato: «o artesanato das artes poéticas nasce da própria poesia à qual está consubstancialmente unida.» (?) - há uma profundeza que não lhe encontramos e um rigor obstinadamente reivindicado - apesar disto há alguns versos belos, sinceros, esteticistas, de boa-vontade católica

queixamo-nos de Sophia porque não nos recompusemos dessas histórias muito pouco gregas, de pesado remoroso, de catolicismo apoquentado que são os seus contos para crianças - a Menina do Mar, a Fada Oriana, o Rapaz de Bronze - coisas tristes que mais entristecem a consciência das crianças - a nudez dos éfebos não nos fez mais nuas - é certo que o nudismo é um miro grego, das Gymnopédies à história do nu do sr. Clark, passando pelo nudismo militante

não sei se foi por causa da Sophia, se da moda do nudismo nos meios oxfordianos, que vimos o M. S. Lourenço nú numa das ilhitas traseiras em frente de Cabanas de Tavira no verão de 1971 com os seus óculos redondinhos estilo John Lennon

da necessidade da «usura»

2007-08-04T13:38:00.000-07:00

enxovalham-nos problemas de estilo - somos criaturas muito mas muito docinhas - não militamos nessa horda de patetices pretenciosas que são as escaramuças universitárias, mas também não nos vemos no espelho pequeno-burguês de raínha má, nem no género emporcalhado de autor maldito, ou no género suburbano - que nos perdoe esta gentalha toda

somos algures burguesas, cultas, refinadas, perfumadas, nada dada a esteticismos Tokalon, nem a idas afectadas à opera ou cinéfila: somos mais práticas na abordagem músical, preferindo realizadores e compositores às mariquices interpretativas de músicos e actores - é certo que muita música e guião soam radicalmente melhores, mas não são os «interpretes» generosos criadores de algo algumas vezes soberbo, mas usurários que dão o corpo ao que se pede mais imanente

ai o conceito é tão metonímico

2007-07-31T10:33:00.000-07:00

continuando a saga do nosso L. W., diz ele:

Os conceitos levam-nos a fazer investigações. São a expressão do nosso interesse e guiam o nosso interesse.

o que é o mesmo que dizer que os conceitos não sabem estar quietos, e que essa inquietação é metonímica: eles não querem ficar como estão, querem desenrolar-se e meter-se (interesseiramente) com as coisas e sobretudo com outros conceitos igualmente dados a mexericos e muito (levados da breca!) metediços

diz também

não consideres uma afirmação hesitante como uma afirmação da hesitação

o escrupulo moral e a vontade de chegar a algum lado estão sempre a puxar as orelhas ao menino luísinho - que parece na verdade muito hesitante nas suas caninas investigações filosóficas - no seu faro não se adivinha onde é que está o sujeito ou o criminoso

mas também podemos perceber no estilo de L. W. um pudor estratégico e um efeito - e lá voltamos ao romanesco: ele está através de hesitações a tentar ser veemente? estará a falar das suas hesitações,? das dos outros? estará a afirmar? a negar? a fingir?

e o que é hesitar? é não se atirar à maluca? é uma sábia prudência? é uma desapetência?

show job

2007-07-31T10:22:00.000-07:00

o trabalho (tele)novelesco consiste em dissimular memórias e ir adiando o fim - é certo que uma trama secretamente epistolar se parece intrometer para cativar amorosamente o leitor

suma patológica

2007-07-31T09:37:00.000-07:00

deu-nos vontade de ir ler o ludwig wittgenstein segundo a tradução do M. S. Lourenço que adorava a vulgata e julgamos que a tradução para português do Ferreira de Almeida - as traduções das bíblias não estruturaram as falas das linguas latinas directamente, mas foram-se inclinando lentamente sobre a lingua palrada até esta ficar depurada pelo fantasma da prosa de S. Jerónimo - adaptações mútuas do palrado ao traduzinte

lê-se no prefácio do tradutor uma sugestão bela e quase epidémica, mas não é epidémica porque é demoradamente viral, como o sugeria o velho Bourroughs no livro com o Daniel Odier, The Job (a linguagem é essencialmente um virus), mas, diziamos, fala Lourenço do que é conclusivo em Wittgenstein quanto às hipóteses de tradução:

Como os problemas filosóficos são patologias que ocorrem no interior de jogos da linguagem dados, a tradução filosófica executa a transferência destas patologias de uma lingua para a outra. Eo ipso fica também demonstrado que um problema filosófico não é um problema de uma lingua dada, mas antes um problema comum a um certo número de linguas. Fica assim constituída na lingua para a qual se traduz a possibilidade de encontrar as mesmas possibilidades que se descobriram na lingua original.

é um belo acontecimento, esta infiltração patológica das traduções filosóficas nas nossas vidas, aos bocadinhos, aos poucos e poucos, com patologias a chocarem com outras patologias, e ao contrário da ideia de autênticidade, a gerarem cada vez mais demências mascarantes

não partilhamos, pesem as fidelidades tradutórias, o optimismo de que possamos comungar (e o termo religioso é justo aqui) com o mesmo ânimo e sabor os mesmos problemas - as mudanças virais ocorrem na adaptação do vocabulário a outras linguas, e essas pequenas mudanças são decisivas de um modo precisamente ao oposto ao papagueado pela hermeneutica heideggeriana - desidealize-se definitivamente a fidelidade a um sentido original, caso esse sentido exista em falsa integridade

desconfiamos, nestes jogos a muitos e muitas de muitas linguagens, do que é alguém quereria dizer com alguma coisa - sabemos que pretendia tentar dizer alguma coisa, entre o ambiguo e o preciso, e é nesta inquietação intermitente que murmuramos as nossas filosofias a fazerem-se pessoais, jogadas, com bluffs e sem bluffs

para quem gosta de se emaranhar nestes assuntos pode linkar para a amostrazinha do diccionário dos termos filosóficos intraduzeis :http://robert.bvdep.com/public/vep/accueil.html com a consciencia enxuta de que muita coisa se traduz viralmente, mas não virilmente (pois também terá o leitor de traduzir à sua maneira o seu francês na sua carne)

pensamos assim como quem metaforiza e quer ir a algum sítio que a vida se vai enovelando em sumas patologias - queria o filósofo austriaco cuidar da linguagem, e «desonevelá-la», mas a filosofia telenovela-se, pelo menos nestes medias de agora, telemáticos ou telepáticos, e é neste sentido que o fulgor da filosofia acaba quase sempre por regressar ao fulgor novelesco, mesmo quando o romanesco já foi alvo de tantos convincentes epitáfios

a vida da Rosa Davida e par aí fora

2007-07-30T09:37:00.001-07:00

Criada entre criadas, davidei-me nas iguarias que se me foram oferecendo. Fiz-me moça muito almoçando e robusteci as minhas formas sem chegar a gordura para além de fermosura. Perdi muitas oportunidades de especialidades que pudera cultivar. Bailei muito i. E mais bailei muito i enquanto os outros e as outras arengavam seus labores nas praças.

Iam-se os dias para diários, limpavam-se e desossavam-se na escrita, ficando límpidos, nítidos e gregos à sua maneira, se bem que esta maneira grega fosse praticavel e pouco auroral.

Aprendi a conviver com os meus membros e registei os esbracejamentes como calamidades passadas. Admirava a gestualidade musculada da Calamity Jane na interpretação da Doris Day, mas não punha em causa o meu talento conformado pelo ponto-cruz, embora me entediasse de morte nas tardes em que as tias solteiras me obrigavam a tapetes-d'arraiolar.

Era boazinha, um bocadito boazuda, forte de espirito, recatada quanto baste, dada a inocentes gargalhadas insolentes e comentários estapafurdios aos pequenos-almoços, e bocejos pouco depois dos jantares. Não dei aso a preocupações, mas dei asas a secretas ocupações.

Falava e até gritava com os meus botões. Queria-me artista desde logo, antes inda das insolências das adolescências. Pintava (ou garatujava) sobre os cromos dos asnos dos meus irmãos que se beijavam uns aos outros em longos linguados. Eu preferia patas de peluches. Ai deus i u é.

a ameaça da madrasta

2007-07-30T03:40:00.000-07:00

Dão-nos a honra de manequim

para dar corda à nossa ausência.

Dão-nos um prémio de ser assim

sem pecado e sem inocência.

escreve a natália correia

Como se quem tivesse partido não fossem os homens, mas algo de essencial com eles, esse objecto primitivo feito em seguida objecto patriótico. Como se a percepção inicial do pai real, o pai da estrutura, fosse a de um objecto perdido com o qual não temos relação, desde sempre e definitivamente Outro. Como se essa percepção da perda desse 'intimo-estranho', das Unheimlich que caracteriza para os humanos o pai real, fosse duplicado pela ausência física e simbólica do pai. E não restasse senão um pai imaginário e todo poderoso.

escreve a maria belo

mas ficaram-nos os padrastos e os padrinhos e pior que a ausência dos pais é a ameaça pelas mães da hipóteses das madrastas - esta figura mitológica não é só daqui, do imaginário lusitano, mas é a consequência de uma ausência que regressa em força com o mal. As madrastas dos mitos já crescem em casa com a etiqueta da humilhação, as madrastas portuguesas estão por aí à espera (ou pior, ao lado, para sempre), e o terror eminente do masdrastado constroi, como suplemento, essa ambivalência do pai que retorna como um Ulisses trazendo consigo a Calipso, para ficar escondido mais perto, protegido dos filhos, na fama-infâmia de um lar de terror e do ressentimento materno a construir-nos já ressentidas

essas madrastas misturam-se com a mãe, e a mãe é amadrastada, o que nos despeja renovadamente para um pai que também não nos quer assim assumidamente, se calhar quer às escondidas, caso regresse, ou caso regressado nos tenha trocado, a nós filhas-um-bocado-mãe pela «outra», o que é um pesadelo mais complexo que a orfandade real

damos assim corda às nossas ausências, no natalício dizer, sem pecados e sem inocências, com muitas desculpas para termos desculpas, extremando-nos a colocar molas na roupa com as cores da roupa, maníacas da lexívia perfumada e do ajax limpa-vidros, da camisa bem engomada e de outras tolices domésticas

a americanização estará a mudar estes hábitos centenários? outras culpabilidades sem culpabilidades nos minarão como sempre, substituindo a ausência pelo trabalho - mulheres machando-se falsamente emancipadas, numa solidão sem pais nem filhos e muitas plásticas

a pátria deles

2007-07-30T02:26:00.000-07:00

não lemos muito a Natália Correia nem nos lembramos de uma frase sequer de coisas de TV onde esta falava de mátria, mas sabemos que o estado é uma coisa de homens, fica ao lado das mulheres, por mais que este se pareça um prolongamento da familia, e mátria não convém porque não se precisa de estado travestido de «estada» - podemos livrar-nos aos poucos da pátria como duma tristeza tonta, porque nós só estamos connosco, com os que cá moram, os que cá vêm - o resto é a simpatia universal, algo abstrata, cidadania paisagistica do mundo, com o ar de quem se preocupa com outros mais próximos ou distantes, porque não nos podemos deixar de sentir da mesma bichesa e da bichesa maior de todos os bichos

os estados eram o pretexto para as guerras deles, para se matarem uns aos outros e se roubarem e pelejarem como cavaleirinhos de Tavolas Redondas e irem-se de casa para ultramares e foder com as ninfas dos cantos nonos

os nossos varões têm um medo que se pelam da domesticidade e de aturarem as neuras das gajas com quem escolheram viver até que uma cena qualquer ou a morte os separe

o país que parece chamar-se Portugal fez-se contra os amores de Tereza, só para lhe dar um ínicio, com o filho, adolescentíssimo, a batalhar até não querer mais só porque a mãe foi amada por alguém quiçá melhor que seu pai nas pelejas da alcova

e a Castro assassinaval só para não nos castelhanarmos na soberania como o pretende el Saramago

a cena repete-se com Leonor de Teles, aleivosíssima segundo as crónicas do Fernão, melhor a dar prazer do que a fazer filhos, quando os nossos reis foram pródigos em aleivosias e bastardices que garantiram novas dinastias e o povo não se alvoraçou

o inferno sexual começou com a Filipa da familia dos Lencastres que já era uma puritana bem antes dos protestantismos e das hipocrisias com que os tipos países do norte da europa disfarçam a falta de apetite pela vida nítida - estaremos a ser racistas? Fez filhos cultos? Educou-os ela? Ou tiveram quem os instruissemo como deve ser. Perguntas sem resposta.

Maria Pia, muito mais tarde, é o protótipo dos inferninhos eclesiásticos, salazarismo antecipado com bufos na esquinas - e bufar, literalmente, é o gesto portuga mais comum, lamento de quem denuncia sem dar o couro ao manifesto

o que é bufar, é expelir ares pelas «bocas» ou pelos cús, é queixume, estafadismo, cansaço, resmunguismo, não estar para aturar mais

damos um belo exemplo desta verve peideira de aljubarrotas encontrado na net como defenição de bufar: depois de comerem aquela jeijoada, fizeram um campeonato pra ver quem bufava mais fedido

teriamos preferido uma terra de bufões, cujo sentido não deve andar longe, mas que é mais despejado e assumido

almada, os outros, as outras, com, contra e etc.

2007-07-30T01:25:00.000-07:00

chega a ser pirosíssimo no que pinta o Almada Negreiros, mas também dá ares de ascetismo, de não querer ter haver com pieguices nas numeralogias e coisas afins - citar-lhes-iamos os textos coleccionados pelo Herberto na sua antologia, se bem que sejemos um tanto ou quanto discordantes quanto à sua política da poética - supostamente clássica. A autenticidade heideggariana equivale-se-lhe a ingenuidade, o que ao fim e ao cabo vem a dar em salazarismo doce, o mais ameno possível. E até o romance Nome de Guerra sobre os incovenientes das paixões assolapadas pelas varoas fatais tem esse funesto final com a preferencia das estrelas à vida em versão desculpa. Também podemos conversar com estrelas, nascer para vidas sempre novas e não desistirmos das complexidades e dos dramas que o amor nos oferece terrivelmente e que nos espertizam e saloiam se for preciso. Almada começou nietzschiano, embora com cenas de òdio, e acabou profeta dos bimilénios a queixar-se que não no entendiam. Mas o pater familia com a mulher a lavar pratos e a mudar o cócózinho dos putos é a sua imagem emblemática. A casa portugueza de Lino, a familia portuguesa de Almada. Ai portugueses e portuguesas muito salazararam os nossos progenitores sem perceberem como se livrarem disso e continuarwem a culpar o homem, tímido, recatado, que eles também o soiam ser. Foi o tempo do fado e da «dona Amalia», fado que nunca mais poderá ter uma migalha de ingenuidade ou autenticidade do que era o tal fadismo. Mas pode ter outras coisas mais canalhas, mais inteligentes, mais espertas e muito menos saloias.

No entanto o Almada é pai deste estilo oral de que não nos safamos, e a sua Engomadeira ou o K4 são as mães da possibilidade de nos prosarmos poéticamente à quase um século, e generosamente - penso no Nuno Bragança, na Maria Velho da Costa, no Alvaro Lapa

há uma oralidade pitoresca em outros, e também os regionalismos do Aquilino Ribeiro e as falas meigas do eça, mas Almada fez aqui o que Guimarães Rosa fará mais tarde para a outra literatura portuguesa - pôs-nos a falar com as nossas ralações e colocou o narrador vulnerável e desajeitado à cata de si mesmo

o Nuno Bragança, que é maravilhoso no ínicio da Noite e o Riso sofre com o estilo copófonico do tio Hemingway, e o ar duro de quem tem estilo, intimidade e saber, e de que a vida tem que nos dar porrada e nos levantarmo-nos do tapete para a porrada que vem - o homem que sabe e não sabe mas finge que sabe, que leva nas trombas, mas que não perde o ar, e, sobretudo o estilo, de quem sabe

o Nuno Bragança é um desconhecido do Álvaro de Campos, é o homem que se conhece levando porrada - isto está mais repetitivo quase que a Stein

e depois há a Maria Velho da Costa, tão suserana das suas manias algo pseudo-inglesas, mariquices de menina fina a fingir-se compincha da criada e de quem está com o povo e algumas vezes com Moscovo e de que sabe o seu shakespeare

o Álvaro Lapa, coitado, não chegou a carreira literária, publicando ao lado das pinturas, ao lado do alcolismo, mas sempre com esse ar de quem mija prosa e de que mijar prosa dá algumas alegrias que nos livram, beatnickamente, dos salazarismos literários que é o estarnos sempre a limar as unhas da poética com censorismo horaciano - até o Herberto e o descarado do Cezarinny se afadigaram no postumismo, a queimar, a afinar, a ter medo que venham a dizer mal muito depois

há alguma razão no M.S. Lourenço quando fala dos mestres que ficam a afinar anos antes de publicar e cita o Wittegenstein, homem de um só livro em busca de um pelo menos segundo livro, mallarmeano e filosofal, mas que deixa, sem querer, como o Aristóteles, uma obra vasta, nesse drama eterno que são os impublicados, de Pessoa a Kafka, e que são bons para entreter controvérsias filológicas e outras mariquices - o mesmo diz o Herberto a partir do Edmundo Bettencourt, como o glorioso escrupulismo mas eu diria com a neurose de quem se olha demasiada na obra que é um bico-de-obra da variante que teme que lhe cheirem no cú alguma mediocridade ocasional que todos, mesmo os sublimes, a têm

falamos destes nomes, nomes amigos, aqueles que, citando o Lapa entrevistado pelo Silva Melo (que não gosta, com alguma razão, do Almada), com quem vamos e (dizemos nós com se calhar outras e outros) contra quem vamos ao mesmo tempo - não podia deixar de ser de outro modo. Com contra e contra com. E com despacho. Etc.

sobre a Rosa Davida

2007-07-16T01:39:00.000-07:00

Intriga-se o mulheriu sobre quem é a Rosa Davida - é uma amiga que é amiguinha e amigona, companheira de Rute literária.

Encontramos entre os nossos papeis os seus propósitos escritos numa altura (há meia dúzia de anos) em que prometiamos umas às outras avançar para publicações on-line:

Há mulheres que são mulheres a metade, eu sou uma mulher a dobrar.

Uma Rosa é uma Rosa é uma Rosa & a Vida é a Vida é a Vida

Não há Rosa sem senão.

Davida é Rosa em roupão.

Ensaios em saias

1.Davida complexa
2.Davida sentimental
3.Davida sexual
4. Davida depois Davida
5. Davida mais ao menos
6. Davida dividida

safando-nos de safo

2007-07-13T15:05:00.000-07:00

Safo, a nossa velha amiga, não terá sido a primeira a mostrar o amor como corpo fremente pela escrita, mas é aquela que nos chega até hoje como uma voz que grande parte da escrita amorosa persegue e ecoa - é impossível desviarmo-nos dela, mesmo ignorando-a. Por isso também a traduzimos em velocidade, em colaboração com os demónios internéticos. Muito menos traída que o nosso Guilherme, também fomos mais descuidadas e impróprias na desgarrada apropriação. Mas não queriamos morrer sem uma atenção, mesmo descuidada, à poetisa de Lesbos, pastora de extremismos amorosas. E assim de safo nos safamos.

Afrodite, de Kronos emergente espuma, tu que assentas no brilhante trono e que sabes habilmente dispôr dos enganos de amor, imploro-te, não asfixies o meu peito sob o peso de tristezas e dores. Mas primeiro acede às minhas preces como quando antes me socorreste, deixando o palácio de teu pai e descendo sobre o tanque dourado. Teus elegantes passaros levam-te do Olimpo através dos ares agitando rápidas asas. Logo que chegarem os melismas da tua divina boca, ò deusa, interroga-me com palavras flamejantes!
Ah! Quantos tormentos dão pasto de chamas ao meu coração! E o que é este desejo de me fazer perdida? Porque é que busco novas ligações amorosas? "Quem ousaria ofender-te ò Safo! Se hoje te fujires, amanhã te farás buscada; se ela se recusa e a teus dons se esquiva, cedo se oferecerá de bandeja, se hoje se enoja amanhã procurar-te-á com redobradas ganas, mesmo que o não queiras!” Vem, vem, desde agora, ò deusa, emergir-me nesta selva cruel de tormentos! Que os desejos acampem em meu coração!

Não me recuses o teu diligente socorro! Pareces-me igual aos deuses, quando em teu redor sentada, devagar, escuto doces palavras e acolho o teu sorriso incendiário. Eis o que me perturba até ao fundo do peito. Mal te ponho os olhos erm cima, a voz não acompanha meus lábios, a língua desata-se, uma chama subtil corre em todas as veias, as minhas orelhas sentem o tremor, um suor frio inunda-me, o meu corpo freme, fico mais pálida que a erva desvanecida, a respiração esgota-se, e parece que estou perto de expirar. Mas é necessário ousar dado que a necessidade é bem maior que a criatura...

Todas as companheiras cortaram corajosamente os belíssimos cabelos sobre o seu túmulo.

Se Zeus quisesse dar uma rainha às flores, a rosa seria a rainha de todas as flores. Continua o ornamento da terra,a mais bela das plantas, a menina dos olhos das flores, o esmalte dos prados, beleza suave e incontestável: exala o amor, atrai e fixa Afrodite: todas as folhas são charmosas; o seu botão avermelha e entreabre com uma graça infinita e sorri déliciosamente aos amorosos Zéfiros.

Inclemente é o caminho da posteridade.

Sombras não aquecem nem recordam sombras.

Vem às nossas deliciosas refeições, mãe do Amor, vem preencher de um néctar agradável a nossa dourada corte; que a tua presença faça nascer a alegria no meio dos teus convivas e dos meus.

O amor vencedor dos obstáculos perturba-me e agita-me. É um pássaro suave e cruel; a ele não me sei opor.

Atis, é-me agora ignóbil – seus quereres voltaram-se para a bela Andromeda.

A lua e Pléiades estão deitadas: a noite dispôs já metade do seu curso, e eu, infeliz, estou só na minha cama, acabrunhada em tristezas...

Ò minha terna mãe, não posso, infelizmente afadigar-me em lavores de donzela: a temível Vénus subjugou-me imperiosa, e o meu violento amor para com esta jovem ocupa-me inteiramente. Como é que esta mulher grosseira e sem arte pode encantar o meu espírito e amarrar meu coração? Não sabe mesmo deixar flutuar a graça e os panejamentos dos finjimentos!

Luto e lágrimas não devem grassar nas casas do poeta: é uma fraqueza indigna dos servidores de Apollon.

A criatura que é sómente bela, é-a apenas por um dado tempo. Olha-se-a e pronto. Mas a criatura sábia e boa é inacabadamente bela.

Para mim, que gosto de uma vida frívola e voluptuosa este amor e seus prazeres presentes não me impedem de fazer acções brilhantes e honestas. Não sou de um carácter impetuoso e fervilhante. O meu espírito pelo contrário é tranquilo e calmo. As riquezas sem a virtude não se safam de censuras; mas desdenhar da virtude e as riquezas, aí está o cúmulo da felicidade.

O ouro é filho de Jupiter, não oxida, nem os vermes corroem este metal, que fascina caprichosamente os mortais.

Noivos felizes: vosso casamento realiza a vontade de antigos desejos. Possuam-se as jovens belezas que se desejam! Arquitectos, dai mais elevação a estas portas, porque o noivo que avança é semelhante ao deus da guerra: eleva-se mais que o maior dos grandes. Ajuntai-vos todos, e oferecei libações fazendo votos de felicidade aos noivos. Nunca uma rapariga numa hora assim foi tão extrema em beleza.

Crepusculo, trazes contigo todas as felicidades: és a hora em que a terra se deixa abraçar pelo olhar ligeiro, encaminhas os rebanhos maternamente. Crepusculo, reúnes todos os seres que a Aurora com sua luz dispersou.

Virgindade, virgindade, para onde te foste quando me abandonaste?
A ti não voltarei, não voltarei jamais!

Vinde aqui Musas, derramai a vossa luz!
Vinde agora, Graças delicadas, e vocês Musas de resplandecente cabeleira...
Vinde castes Graças aos braços de rosa, vinde, filhas de Zeus! ...

Alaúde divino, responde os meus desejo, torna-se harmonioso! ...

É ti, Calliope... Os desdéns esticam-te a corda e espicaçam-me a verve.

O amor agita o meu coração como o vento agitou as folhas dos carvalhos sobre as montanhas...

Voaria sobre o cume elevado das tuas montanhas e lançar-me-ia entre os teus braços, para que teus suspiros me ensadeçam...

Inflamas-me... esqueces-te da minha inteireza trágica. Gostas das outras como se pusesses o inesquecível numa prateleira.

Põe coroas de rosas sobre os teus bonitos cabelos; caminha com os dedos delicados a estrada rodeada de ciúmes...

A bela jovem que se atulha de flores parece ainda mais graciosa.

As vítimas ornadas de flores são agradáveis aos deuses, desprezando todas as que não se deixam entronar pelas grinaldas...

Vou cantar agora arias melodiosas que farão destemidas as minhas amantes.

O roxinol anuncia a primavera pelos seus aveludados sons...

Várias grinaldas e várias coroas de flores cercavam o seu pescoço...

O Amor é filho da terra e do céu...

A Persuasão é venal rapariga...

Congratula-te, jovem esposa: congratula-te, noivo invejável!...

Amigo, têm no que diz respeito a mim; que os vossos olhos brilham de qualquer seu fogo e qualquer sua graça...

A água fresca de um riacho murmura devagar sob os ramos destes pomares...

Dormi deliciosamente este meu sono nos braços da adortável Citéria...

O barulho das fodas nas folhas agitadas dissipou o meu sono...

Os seus cantos eram muito mais suaves que o som da lira, e eram bem mais preciosos que o ouro mais puro...

Amor, ministro velhaco da maravilhosa Vénus...

Estas pombas tímidas sentiam a sua coragem resfriar-se; deixavam cair languidamente suas asas cansadas...

Cumprimentem de minha parte a rapariga de Polyanacte...

A Aurora de ténis de ouro desponta já no horizonte...

Todas as cores se confundiam no seu rosto...

A lua iluminava um céu cheio...

As estrelas escondem os seus fogos brilhantes na vizinhança da lua: quando perfeitamente arredondado, este bonito astro ilumina a terra...

O sono amolecia as suas pálpebras...

Que os ventos levem a malícia alheia...

Serviços extra a outras amadas fazem-me mais profundas as feridas...

Deliciosa Vénus, enviei-te dos ornamentos da púbere côr púrpera: são deveras preciosos: é a vossa Sappho que te oferece estes agradáveis presentes...

Não a tenho em consideração até a voltar a desejar...

A vossa disponibilidade devolveu-me a integridade...

Não me ocupam somente coisas meticulosas...

Sim é um mal morrer, porque se não fosse desgraça, os deuses teriam morrido há já muito tempo...

Na cólera, nada convem melhor que o silêncio: quando se acalmam os seus transportes é necessário ainda retractar a língua e não nos entregarmos discursos inúteis e empolgados...

Os pais desta jovem beleza guardada com tanto cuidado pretendiam que eu lhe dava morte fazendo discursos sobre o himen...

HETEROPSICOGRAFIA PREFACIAL

2007-07-02T13:48:00.000-07:00

Estas poetisas são umas fingidoras: heteropsicografam-se e agrafam-se nos fingimentos incompletos com que dividem e partilham alegrias e dores que são alheiamente suas no como se vão completando – não sei até que ponto deveras sentimos algo, ou se só esbracejamos sentimentos que vieram ter connosco porque nos deu atrevimento para poetar nos dias em que musas reciprocantes nos deram excitações assim para isto.

Mas se no que minguadamente ou abundantemente escrevinhamos é o quanto nos lêmos, com alguma justificada perplexidade, quer no que parece ser legível, quer nas desfloradas entrelinhas, também o é quanto nos outros nos lemos, ou eles, através do nós, fantasmáticamente nos lêem – e esse é um equívoco, já que a leitura é feroz reconhecimento de uma coisa que em potência fervilha no que habituadamente designamos por alma, mas também é o reconhecimento de um irreconhecivel que parece estar no ar no quanto mundanamente é radical dissimulação. São os pudores das dores e o Amor como negação que temos por mais assegurado. E assim é, o mundo treme debaixo dos firmamentos.

Bem nos podemos entreter com amostras sentimentalonas de razão quanto a tão irrazoável coisa! O que nos leva a ser adverbiais de modo, tão enroladas no querer dizer coisas atrapalhantes, tão directas no acessório, tão perdulárias por excesso de ornamento! – nada parece saír com certidão nas multiplas tentativas a que aqui nos atiramos. Falta-nos a secura dos clássicos e o horror moderno à adjectivação. Também a natura diverge logo na origem, e assim a imitamos na divergência de si mesma, a cada enunciado se escaldando.

Este livro é programáticamente um assenhoramento dos sonetos do Shakespeare, que aqui é traído, ignorado e mal-tratado e outras coisas impróprias. São estes versos postos em boca de mulher, o que não é de estranhar, pois não falta travestismo aos muitos aquis e acolás que se implicam nas feituras e exibições de seus labores. Trata-se de uma apropriação muito cega, e juramos a pés juntas que não sabemos se sobrou sequer um (des)troço que seja fiel a um texto que nunca é original – fidelidades a sentidos estanques são devoção de caniche a megera.

Aquilo a que miserávelmente chamamos literatura pede-nos de joelhos paixões assolapadas que a levem festivamente aos nossos corpos. E nós respondemos particularizando a linguagem, no que é particularizável, tornando ainda mais pessoais os pronomes – o tradutor é um intermediário singularizador, como a mãe que prepara a papa a seu modo. Somos, nesta entrega, umas misticas tão materialistas que só podemos acusar a linguagem de estar a fugir ao corpo de onde nunca poderá escapar senão no grande escapanço da morte.

E assim todolos autores se fazem nossas – amadas mais do que amigas – perdoem-nos os exacerbamentos metafóricos e a vontade, tão grega, de andar a desdizer mal dá azo a isso – é uma inquietude canibal, na qual pomos, sorrateiramente, o máximo dos máximos de delicadeza.

perpétuamente pop

2007-07-01T14:44:00.000-07:00

Um hit pop é um pipi op.

Ninfas infames não se sujeitam a exames.

Legiões de corações ao léu levitam nas discotecas.

A generala do desejo cozinha em panelas-de-pressão.

A última verdade perdeu o derradeiro comboio.

Um calor perpetuamente musical, como um edénico remédio.

De si só me descasca, mas na pele de amante é toda vestuária e rasca.

E hei-de amar com refrigerantes fogos.

açordas bombistas

2007-07-01T14:41:00.000-07:00

Òdios de amor esturgem em redor.

Punha demasiada graxa naquilo em que sabia brilhar.

Rugidos de poder põe açaimes na fragilidade.

Há habilidades que em si se excedem.

As bombas abominam.

Joalheiras de amor não remendam velhices.

Impulsos torpedados dão estribilhos de fados.

A boazuda azeda o buda.

As trufas triunfam porcamente.

Traições piedosas ou atrações piadéticas?

Gorgulho de orgulho.

Farmacopeias baratas fazem sapateado nas ressacas.

Aldrabão albardado não intruja criado.

Qu’é do canalizador das rupturas de amor?

Honestos prejúrios, funestos juros.

Juramentos de prostibulo dão dividendos aos chulos.

A beberagem erótica acabou em empregada doméstica.

Diana caçada.

Ai, que caloraça vívida e indatável!

Para maleitas escorreitas soberas curas.

Um amor mais do género vinha-de-alhos.

Necessidades experimentais não se trocam na penhora.

As tetas adiantadas da deusa destemperaram o clavicórdio convidado.

Para banhos de cupido, sabonetes de sofismas.

Coração infatuado dá muita femme fatal.

no sofá do self

2007-07-01T14:38:00.000-07:00

Raciocinios de vanitoso alaúde.

O luto é a camuflagem da morte.

Escreves cartas de amor com a prudência de quem depilou recentemente as pernas.

Gostas de barbear o juízo antes de o começares a moer.

Tens muito sumo na manga.

Falsas censuras dançam salsas às escuras.

Não dês boa nota a um amor que denota.

Assenhorava-se da sinceridade como de um enxame de vexames.

Nenhuma refutação pode pôr cancedas no céu.

Quem é aquela cuja beleza que arrebanha raios ao sol?

Amor astuto apascenta rebanhos de sofismas.

Cães também mordem cegos.

Palavras de amor cansam-se de salivar os egos.

Como é que me posso partilhar com o que não sou?

Penso em ti apesar do rebuscado mim que se vislumbra em cinematografias narcísicas e em retraído chinfrim.

A tirania da tia ironia.

Quem és tu a quem eu chamo amiga, e em quem os abutres pousam com uma paciência peregrina?

Repteis rubros arrefecem os faunos fatais.

Não labutarás por louros de uma insípida conquista.

Encosta-te ao self como à mais actual manha.

Sinto-me mais despida depois da/de despedida.

Adoração defeituosa faz ver maravilhas em pechisbeque de pirosa.

Méritos a metro.

o pavão no labirinto

2007-07-01T14:35:00.000-07:00

A rebeldia é como um furacão que redestribui os poderes.

Nuvens encorpam-se como se nos quizessem devorar.

O externo cal da hipocrisia aquece-te internamente as fuças e amarga-te as indiferenças russas.

Devora-me sem aluguer.

Desvaneces-te em amancebamentos vagos.

És herdeira do inacabável.

Deves ter em conta, antes de os provar, que os extremismos estão armadilhados.

Podemos encenar a severa partilha do que não se pode herdar – tu ficas com o meu, e eu fico com o teu corpo. Seremos nossas.

Acabarei por vender-te com inclementes impostos variadíssimas horas de remorso.

Ao dizer femininamente as generalidades tornam-se tão pessoais.

A morte é o grande pretexto que faz transaccionável o sagrado.

Os meu amores febrilmente me enlanguescem – não que me entregue a uma doença como a obscuro bicho de demasiadas patas, mas porque a arte amatória é viral.

Para uns o mal é um dever de veludosa estirpe – com esses não alinho em sarabandas de decadência.

Só descreves porque prescreves.

Apetite incerto de um verão pavão.

A razão vacina contra muita medecina.

Inauditos excertos de imanentes excepções.

Torna a zebra mais àcida.

Com café o aleatório é mais frenético e escuro.

As verdades também se bronzeiam.

Labirinto exótico de expressões rafeiras.

a revolução bordada

2007-07-01T14:33:00.000-07:00

Piedades revolucionárias acabam com o coração na guilhotina.

Faço expedições a criaturas para que me negue exemplarmente.

A rápida perseguição das coisas aos meus milimétricos estados.

Cuidados redobrados fomentam outras negligências.

Aprimoras o descontentamento como se te fizesses infanta.

Esperanças de perdedor não fazem pé-de-meia.

Assim a vontade prego aos que em vontades ardem – e de si se consumindo arde o lume para extinção ... ou para desmesuroso incêndio.

Dois são os amores que desconforto, duplicando-me em coloridos desesperos.

Os andaimes da perversão estão em saldos no inferno.

Macula-me o orgulho com sujíssima pureza.

Definham os anjos em velhos carroceis de feira.

A dúvida aguça-me o olho – atiro dardos como falsa cupida: a pura fábrica de paixões não separa o bom do mau, mas mescla-os pertinentemente, toda a moraleza conturbando.

A mão transpira nas façanhas.

Este venal estado lambusava-a, mas não a enlanguescia.

Chilreia essa alimária lenta que sempre doce foi.

Odeio-a com ganas sempre renovadas, como se cada dia fosse um inferno ainda mais preciosamente preciso.

A linguagem não precisa de autoestradas para juntar rápidamente tudo o que é dispar.

Abusa do tom delicado – mas utiliza a galanteria a conta-gotas.

A alma bifurca-se sempre que pode porque é atraída por um íman que torna tudo revolto, mas que este vortex não se confunda com os pruridos do pecado.

merendas e reprimendas

2007-07-01T14:31:00.000-07:00

Suportem-se os suporíferos homens na sua machesa melosa.

Não sou despejada na gramática mas sou despojada nas entregas.

Minha prosa constelada de feras pode tagarelar imprudentemente porque sabe reger-se como um mundo livre e acolher quer vigorosos amores quer faccionaras sentimentos – aceno a essas orelhas vossas que já não se acreditam moucas, como que vos lendo, agnósticamente, o que não se rende a bastar-se ser silêncio.

Timidez de urso não faz as linhas mais rectas.

O coração desembrulha-se da sua altivez subterraneamente.

Uns amam o dote, outros os dotados.

E encarregue-me Amor de buscar basculações de toques prudentes, e sentir-lhe o gosto, e o cheiro báquico dos lúbricos recantos – dedsejo ser conviva das cinco sagacidades dos sentidos, sem dissuadir o que parece sobrar-lhe em serviçal coração. Ou não.

Desdigo as semelhanças que nos escravizam.

Quereis ser orgulhosa vassala de meus caprichos, mas meu capricho é que não sejais vassala.

...essa fábrica me fabrica a laca dos pecados.

Comparas utopias como se nossas imperfeições não fossem o lume que nos enlaça mesmo quando nos mostramos frias.

Podereis reprovar o irrepreensível, mas há reprimendas que não se merecem.

Deixa-me profanar com verdes garras os ornamentos escarlates.

Ligações falsas seladas com o infiel lacre do amor dão moralidades de pechisbeque ou tardes com o televisor.

Legisladores de amor, amam o amor ou a legislação?

Os olhos do úbricos que te importunam, tiram rendimentos sentimentais do vossos porte que mais tarde poderão ser encadernados com estima e muito recorte.

Indica-me ocultações, ou oscula-me cultamente!

mi, mim, migas

2007-07-01T14:28:00.000-07:00

Meus olhos, que barrocamente vêem não o que vêem, mas o que cuspidamente nos chega nos cupidos.

A beleza é a muralha a partir da qual entrevês uma visão celeste, mas sem serafismos.

Ganchos fardados atiçam falsidões ouriças.

Meus olhos bebem o seu coração com muita tinta da china.

Um lugar quiçá comum é o mundo largo – banalíssima vagueza.

Ai, a tortura de tutorar a juventude!

Desaguizada nas subtilezas ideadas do mundo.

Assim a vasta vaidade cozinhamos perigosamente...

Fere-me não com olho tremido mas com linguado servido.

Chicoteim-me mil sofismas pela imorredoura arte – e que a pretexto de sofismar me confidêncie sem juramento, que o ajuramentado é já perfidia ao entregar as suas sinceridades nas carrascas mãos da linguagem.

Deixe-me desculpar a treta de tal guiza, que chegues ao cúmulo de desejar que prossiga jocosamente em artificiais desculpabilidades – que te fazem os olhos mais humedecentes, não sei se de ternura se de cativa alegria.

Olhos bonitos de amigas acompanham bem umas migas.

Uma cara que se afadiga junto a tornoselos, um peito que se desfaz em ares de ferimentos, um gesto que nos toca profundamente como quem se escapa – parem esses dados que me ferem o tal peito ou me empurram para falaciosos poços de desejo.

Mate-me inclinadamente com olhares, enquanto os olhares forem deveras matadores, mas livrem-me deles assim que através de doces ardis queiram devir grilhões.

Não me impacientes mais pois minhas pressas, para decepção se anteciparam demais.

Poderei sorripiar favoritas frsases quando me faltam para extirpar, como com um saca-rolhas, estes vis sentimentos que se amanharam no meu corpo – que um mestre me empreste palavras das que livram de atarantados apiadamentos próprios ou alheios.

gravidamente obscura

2007-06-28T09:28:00.001-07:00

O seu olhar apatetava-se em caretas despropositadas – também o meu.

Sinto-me suja de tanta complexidade – mas até gosto.

A sua beleza não é negra, mas está grávida de uma cor obscura.

Torturo silhuetas quando estou sózinha – a vingança é um acto simbólico. No fim ninguém se vinga efectivamente de ninguém. Só sombras vingando-se de sombras.

Utilizo o riso como um rigor vitalicio.

A palavra coração desperta em mim a predadora adormecida.

Uso a negação como muita gente se veste com roupas escuras – mas prefiro sem sombra de dúvidas as cores claras.

Antes puta que pudibundo modelo de beleza.

Se me tiveres perdes-me. A posse encalha-me nos consumíveis. E eu sou bastante desperdiçável.

Ou és livre ou de mim não te livras. Mesmo quer isto só se passe num livro.

Encaracolo-me no nada, como quem retorna ao nascimento.

Frisar coisas. Frisar cabelos. Free...

A magia adicional reside apenas na vontade de te tocar furtivamente?

A vontade é aditiva – soma abundâncias ao que já é abundante. É neste sentido que se justifica a sobreabundância como uma fatalidade.

Não deixes que os Icaras fiquem por baixo.

Posso achar tudo uma excepção – e no que me diz respeito estou a mais. Mas isso não me incomoda nadinha.

Os desenganos têm a prova facilitada, como os alunos estudiosos. Desenganemo-nos consequentemente dos desenganos.

Os castrados elevam a voz como se esta saísse de um buraco no meio da cabeça – nós elevamos o peito, para que a voz saia por todo o corpo – transpiradíssima.

a rosa e o camaleão

2007-06-28T08:39:00.000-07:00

Esfregava-lhe tocatas na tromba.

Doces dedos deslizaram delicadamente para concordias injuriantes.

Beijo a bordo.

Rubor. Jovens jogadores de basebol. Salsaparrilha. Queijo da serra. Agrado. Òsculo. Oculos escuros. Gin tónico. Grande gaiteira!

Lascívia pode ter luva mas não tem lexívia.

Selvagem, extremista, por vezes rude, raramente cruel, isenta de culpas – ela caça-me com razões ousadas (e também rosadas) – como poderia odiar tal barbie.

Em cuecas de rendas sandes de leitão.

A alegria que me propunha chicoteava-me nos sonhos.

As minhas amantes não são como o sol. Eu sou solar quanto basta. Elas são da côr de coral. Ou vermelhas como certos hibiscos. E agradam-me as suas vastas cabeleiras, mesmo nos dias mais quentes de verão escorrendo seus cabelos louros os negros que fazem cócegas ao longo da coluna vertebral.

Seus peitos são dunas ou torres de babel? Nada disso: são peitos suficientemente jovens. E eu não sou de metáforas semioticas nem de contemplações biblicas.

A rosa mascara-se de mordentes adornos, e eu dou a cara desadornada aos seus perfumes, militando ferrenhamente nestas estapafurdias vanguardas.

A sua voz é agradável. E os seus passos são leves. Mas parece que recebem da terra uma lava que transborda toda em mim.

Édipo dito tirano – arrastando-se no invisível, demasiado contaminado pelos deuses. E recordando os amores maternos com precisão machista.

Sempre que digo erro – o desacerto realça os acertos: para auto-estima alheia.

Sou camaleoa no que diz respeito ao amado ente – a minha próximidade é paródica, e parodianto partilho dissidentemente, com mil gemidos e outros tantos risos. Quem camaleo consente-se.

o duche e o dossel

2007-06-28T08:03:00.000-07:00

Sentia-me bastarda sempre que me duchava.

Nenhuma era arquitectada com o acidente sofre da falta de pompas.

Desmaiam para o bem os que palitam os dentes para o crime.

Há quem confunda altas velocidades com heresias. Estas aparecem frequentemente na vizinhança da imobilidade.

Afundo-me no dossel para me honrar externamente – faltam espelhos expressivos (ou expansivos) à eternidade.

Se o absoluto é uma esfera poderei deixar de lhe ver os hemisférios ou outras corriqueiras divisões? Quando nomeio o absoluto surge a mosca – e há nos rios de tinta que a ontologia faz correr muito cheiro nauseabundo.

Uma alma forrada com pele verdadeira... de quê?

A minha amante esbranquiça-se noite após noite – e sinto-me soberana dessa branquidão algo protocolar.

A serpente já sente a carcassa do hipopótamo.

Ateia-me! Minete de ateia. Matei-a?

Agora és a herdeira bronzeada de uma beleza escarlate – dedicas-lhe momentos de braseado pudor porque sabes que o respeito é bastardo da imoderação.

A arte pedes labirintinas dissonâncias, altas e expeditas, sujas como a natureza, pulcras sempre que possível – embora a beleza acene como um crime vindouro.

Não sou dissoluta nem vibro na desonra. No fundo sinto-me uma morcega africana que prefere as horas frescas para sair dos buracos.

Cada acto de criação nos apunhá-la, porque ao substituir um pormenor substitui devagarinho o resto do mundo.

Falsas estimas – ligas de licra.

Omissa como uma música que nos esbofateia só porque nos recorda outras músicas com letras canalhas.

adultério de piquillo

2007-06-28T07:29:00.000-07:00

E muitos são os que adulteram falsamente, porque a si não pertencem, nem a outros, quanto mais à rede que os espia compulsivamente.

Aos meus desvarios chamo escorpiões da destemperança.

Empolgada decifração de uma obscura evidência.

O desfazamento não é entre mim e o outro, mas é entre a inconsistência do mesmo, que não se identifica nem como unidade degradada, nem como descalabro exótico.

Por seus pensamentos medem, minhas ações não devem ser mostradas a menos que este dano que geral mantêm, todos os homens são más e em seu reino do iniquidade.

O presente é babilónico, mas não dispensa o guacamole.

Auto-adulteramos com muita frequência porque temos necessidade de pôr cornos na consciencia.

A inactividade nativa era revigorante – nós eramos estranhas e ocidentalmente moles na incapacidade de estar bem quietas.

Remanescerá, como se a data da eternidade estivesse escrita no calendário.

As nossas faculdades animais faziam render o obscurecimento, como se fora um lucro partilhável.

Registo adolescente de uma excentricidade palpável – que depois se torna banalidade, ténue vício sem cumes profiláticos.

Realças a rebeldia, mas acabarás mais burguesa do que uma vaca anafada de familias reais.

Atribulada cilada? Ou é um efeito do tempo – armadilha que se propaga naturalmente à linguagem. Ou não será o absoluto a traição mais inclemente?

A cobra enrosca-se na pirâmide... limpas a vista com o piassaba e já não é mau – haverá uma vista anterior, incontaminada? Ou preferes a sujidade pouco épica das escarafunchosas novelas?

As datas tornam breves as coisas – há um tempo para admirar as ainda parecidas presenças, e outro que nos limitamos a tecer rapsódicas mnemónicas – e até a nostalgia definha até às excentricidades enfabulantes.

o magma do mal

2007-06-28T05:48:00.000-07:00

Pelo mal serei curada? Será a formula do bem o mal em pequeníssimas quantidades?

Poções que bebe a sereia destilam limbos sujos, onde a esperança cede a criaturas hibridas – podem chamar inferno a este espaço adiado, que ainda não é decadente porque ainda tem tempo apesar das agudas pressas. Daqui nada podemos arrecadar senão a morfologia que se acerca orgiacamente do informe.

Com olhos de duende o leque solta o lavagante que desfrutará do teu corpo sem clemências.

Benefícios maléficos melhoram as minhas incertezas.

É o amor sulfúrico, arruinado, passando por renovado em pensões magrebinas rodeadas de pameiras carnívoras e com romances baratos há muito abandonados que não apetece nem apetecerá ler...

Dá um banho ao inexprimível.

Assim retorne rastreada a índices amigos, sem esperança de prefácios moralistas ou considerações inutilmente barrocas como esta.

Eras amigável e necessitavas das minhas curvas transgressoras, mas os meus nervos vacilaram e fizeram fundir o aço de que outrora me orgulhara.

Não podes pedir a Pã urbanidades, mesmo depois de morto – Pã é o que nos debruçava pânicamente sobre o mundo, mas hoje a civilização é feita de implosões, e se secretas, melhor para todos.

A noite é uma cortina onde os crimes serpenteiam – húmidamente oferecemos vulnerabilidades como hieroglifos e pedimos socorro ao sono profundo.

Mas a transgressão transformou-se numa taxa - trafica os humores da razão, e os demónios que a tornam aleatória.

Melhor ser vil no covil do que vil em vaudeville.

Recebes a reprimenda e tomas-lhe o gosto – há algo de aveludado e verde nas coisas sardónicas.

o caracol escolástico

2007-06-28T05:45:00.000-07:00

Acuse-me assim não o mundo, porque não tem boca, mas a gente que por cá anda a decantar-se (e desdentar-se) em redobrados ressentimentos, pois tenho decantado de tudo um pouco, e tenho bebido acompanhada de mim e de quem muito me aprovera. Não faltam paixões nem contentamentos para rechear memórias e enchê-las de vaidosos emblemas. Estou cá para isto, não para me desertificar em depenadas penas.

Gladiadores escolásticos entram nas palavras como num contencioso mortífero – é certo que a linguagem é súbtil, mas está pejada de armadilhas. E há um enrubescimento eristico que toda a teoria supõe – mesmo quando falas do amor entras em guerras filosofais, e falando das subtilezas e das atracções estás em plena guerrilha verbal.

Os ventos pouco surpreendem o caracol que sumamente se habita e nomádicamente distribui a sua baba – e eu aqui, junto à fronha, também caracoleio, e devaneio sobre romanas damas saídas dos frescos violentamente coloridos das pompeias.

O tiro sai pela culatra, mesmo quando não disparas e estás desarmado.

Mas também te posso garantir a constância, virtude arcaica, sem afectações de tédio – basta sermos outros a cada momento, actores que se multiplicam na heteronomia de serem o mesmo. Os condimentos são amigos do bom senso.

Façam-se nossos os apetites mais afiados, com compostos ansiosos, e ceda-se ao melancólico impulso do palato.

Somos enfermos de uma doença que já removemos.

Apesar desta ruina de afectos ainda devo estar cheio de fragmentos de doçura...

Molhos amargos emolduram-me como alimentação – sou um festim deveras brejeiro, mas terás que passar a àcida prova do molho para chegares à mais tenra carne.

Podes queixar-tre da carne, mas não da carnalidade.

A política no amor antecipa outras revoluções que só são sociais nas redes de aspectos partilháveis – não somos internos senão nos orgãos que devagarmente morrem. Quanto às interiorisses são o paleio de uma linguagem doente que qual crocodilo esfomeado, se prepara para nos ferrar inclementemente o dente.

Os implantes mamários da retinta deusa dão uma lição de beleza a cabeleireiras que gostam de paus de cabeleiras. Não se trata de um mero caso de futilidade ou de imagem – há uma coragem ignóbil em nos sentirmos borrachosas, egipciamente sintéticas, no que é inutil embalsamento sem piramidais eternidades.

falácias numa cabana

2007-06-28T05:43:00.000-07:00

Meu coração acerca-se dos teus cumes como de uma taça por onde a imperatriz bebe em silêncio – mas dispensa das adulações a fecunda flatulência.

Esta alquimia severa engendra monstros que não os da razão ou da sua mingua – o amor pasta a sua loucura como uma negra criatura invectivando cornudamente contra tudo. Preferias os açucares e as molenguices e todos os gestos sensíveis, mas esta ferocidade indegere o mundo, e pouco se lhe pode fazer.

O palácio do palato sabe que provar-te é venenoso, e que a tua boca não é um copo, mas uma silênciosa degradação das invulnerabilidades – és inescrutável, e sabes que a perfeição é a soma das impurezas sem que te apercebas do demoniaco fel.

Constrois, como o castor, a tua cabana como uma beleza pessoal, e o crítico afia os dentes como uma moto-serra – mas são as inclemências do tempo, ou a ironia das gerações que levarão tuas moradias destroçadas – ninguém recordará os contornos bizarros que deste a requintados sentimentos ou a brutais relações – serás impessoal ainda antes do tempo.

As mentes só se podem amar em dissimulação – a comunhão dá-se como um incidente teatral que desfaz circunstancialmente desimpedimentos – dizes que a ofensa e a desonra terão papel predominante nos actos finais porque as comédias são a vida demasiado concertada, mas o desfecho da peça será sempre uma surpresa.

Por mais que o trágico e o tempestuoso se insinuem, com suas palavras carregadas e tentaculares, sinto que quer nós quer a natureza, nos seus grandessíssimos efeitos, somos algo de tolo e falta-nos as arte de dar um sentido sublime ou um qualquer desfecho à vida de à mortalidade – é esta abertura cómica, esta incipiência amorosa que nos deixam cómicamente aventurosos, sem saber para onde ir, acompanhados desconcertadamente de nós próprios.

Fulminante falácia à qual sobra demasiado efeito.

O amor como alterne de estranhesas.

Sou tórrida nos erros, desvios, maningâncias, desamores, distânciamentos, palavras compridas, considerações incertas – e aceito os sisudos julgamentos sem cinismo, e com a tranquilidade de quem passa, com esmero, roupa a ferro.

cabála de alguidar

2007-06-27T11:19:00.000-07:00

Por isso olhei acima da verdade – e vi os tendões de aquiles da sabedoria e as matilhas de cães que fidelissimamente os mordiscavam.

Como um burro que se adora obliquamente em apuleia prosa.

A natureza encavalita-se no cavalete através de tintureira mão – é então que ela esturge diletantemente, não no ídilio representado, mas na antítese do sublime – algo que se faz mansamente acariciável.

Os mesmos desejos se renovam apesar do tédio, dolente censura que se abate sobre as repetentes sensações.

Poções que embebedam o céu.

Ela diz-me que penou o dobro para corrigir a correcção – mas eu só a ânsiava incorrigívelente minha. Que comichão!

A sua piedade é suficiente para me devorar, assim como às minhas complicadas incurias.

Cabála envergonhada que tudo abala, que esfrega o nome de Deus com escova e alguidar.

O escandalo ficou carimbado na minha testa para que o possa ver só em espelhos e como algo nada enigmático.

Destravo-me como uma prudência que se esperguiça.

Minha maminha xamânica, minha destravada punheta.

No abismo bissexual da retorta salmodeia a tortilha torta.

Um critico flamejante, isto é, práticamente flambée.

Desde que te deixei, afadigas-te em fidelidades entranhadas, e eu passo muito ao lado das curvas em que se enguiçam as tuas estradas.

O olho inaugural está fora de qualquer mente – caso haja olho, ou a mente não seja uma mentira.

O corvo cava o covil do corcunda. A montanha aspira a noite. O mar deforma as tumbas. E a pomba arrasta a paz como uma fraude a fazer a cama ao espirito do santo.

ar de motard?

2007-06-27T10:12:00.000-07:00

Eu fui aqui e acolá. Com o meu cabedal de motard ofendendo ruidosamente (ó futurismos) os que se recatam em casa contentes de habituados amores ou da mingua deles.

Ofensas velhas relincham afeições novas.

Estas albas deram a meu coração outra vez uma outra juventude, e uns venéreos ais, e ensejos de provar mais e melhores amores.

rumba champanhesa

2007-06-27T10:09:00.000-07:00

E a mim virá, e me beijará com champanhosos beijos em nada servis – e viveremos em insones arredores como corças corsárias...

A rima macaqueia a pobreza de ser o eco forçado de palavras tão ordeiras e tribais – é certo que a tirania dos versos possibilita achados pitorescos, mas não nos livra da maçada de inuteis palavras que se acocoram no extremo de cada linha. Por isso a prosa respira com uma porosidade granitica que falta ao polimento do verso.

Foram-se as eras dos monumentos, com seus pesados e funestos metais e túmulos onde reposam herois e tiranos (distingui-los hoje é insensatez) – não que goste de eras incorpóreas, mas deleito-me nesta ligeireza, por vezes àcida, em que nos é perviligiadamente dado viver.

Os clavicórdios aterraram nos meus tormentos. E eu senti-me titubeante, com um hálito a precisar de ser carregado por correntes elétricas e musicas que sacudam popisticamente o ventre.

A iniquidade é incontornável prova de uma imperfeição dos pormenores do mundo – os deuses podem estar barbaramente ou monoteisticamente nas generalidades, com ardores apofáticos ou arrumados universais, mas o pormenor clama por mais e mais justiça.

Há palavras que se deitam connosco por curiosidade delas e que acordam pouco donzelas porque estiveram em experientes mãos.

É na variação que repouso – não que queira manchar a pureza dos amores com hipócritas traições, mas a natureza, e a consciencia que enxutamente exala, pede tudo menos a uniformidade onde fascismos sempre afectivos arborescem.

Há uma pré-posteridade a que somos chamados como a algo adverso: polimentos classicistas, condutas ditas exemplares. Mas a minha arte em imoperfeitamente me esgrimo gosta de máculas, de imperfeições, de gostos mal-assumidos, de vacilações, e até de algum grotesco – gostos romanticos? Sim! Mas nada de macaquinhos pitorescos.

O universo estende-se parcialmente para cada um do seu cantinho – a sua vastidão é demasiada para os nossos tamanhos e para os saltos com que trilhamos os seus caminhos. Mas esta dimensão é tão encantadora e canora!

Não sei dançar condignamente a rumba, mas sei insaciar-me nos arrotos pirateados do rum.

politonalidades verdejantes

2007-06-27T10:07:00.000-07:00

Fitas o zodiaco com ganâncias de alquimista só para enganares os anos – os signos abanam o teu orgulho – e entras numa beleza muito agitada como num refrescante barulho.

Para seres a floresta onde rejenuvescemos terás que verdamente arder.

O instante perverte a beleza porque abole os contornos da figura em favor da concentração – assim as formas se dissolvem no brilho de quem se entrega ao olhar – e tudo o mais é subterraneo ornamento.

Maquilho porque quero partilhar ilusões, como as páginas com frontões das seiscentistas iconologias – é certo que falseio o que é conceito, fazendo-o pastar sem mansidão em selvas de metáforas.

Sou idolatra, pois amo sobretudo o que se dá a ver, adorávelmente – como sumérias deusas que deixam o sexo descoberto na sombra bem fresca de uma palmeira.

Farfalhudas venturas, folhosas excelências, frases que balançam na verdura fremente de algo rocaille...

Não partilho as sádicas jouissances de Juliette – a crueldade é vertigem de um teísmo que se despe apressadamente de deus, sem se despedir dos deus recursos – e eu há muito que moro numa politonalidade hedonista.

Eu não exprimo a beleza como quem a leva a passear de coleira a uma salada poética algo hermética – quando penso nos membros desmembro-me – a mão, o pé, as unhas, o corpo venusiano, a testa que desce até ao olho, e o nariz como um pico que me muda os quereres, e as covas que se inclanam para me darem a satisfação de me querem.

A actualidade arregala-me – a moda, na sua hábil incoerência, é como uma profecia consumada – é ela que me dá uma sofreguidão membranosa.

A montanha pariu escamosos medos, e o mundo alargou-se em arredores otomanos onde posso amolecer almofadadamente em drogas arábicas.

Incertezas balsâmicas – provadas uma a uma, como aperitivos tomados nos momentos em que apetece.

A morte subscreve insultos, mas livra-nos de uma velhice em que não cessamos de repetir juvenis façanhas com uma melancolia podre.

exílio emplumado

2007-06-27T08:23:00.001-07:00

Um amor novo, turbulento e veraneante, encharcado de azul, e com muitas iguarias à disposição.

Os teus hinos afagaram e ampararam os uivos da noite - os clamores selvagens da música acenderam bifurcações, e os doces crescendos fizeram sibilar os deuses antigos.

Porque sei que não são as minhas canções ou as palavras mágicas e cercantes que me vão fazer merecida.

Desencapa o argumento, mas não capes o argumentante.

Ela hasteia elogios como plumas adictivas, mas eu estou no outro lado, nas ilhas canalhas, onde o canibalismo é metafórico e a pele mais densa.

Olhas o vidro e aparece uma cara, como uma revolta da ralé num galeão. Julgas que és tu, mas é o descuido de não sermos o que parecermos – talvez haja uma pirataria divina nesta interface.

Emendas as passagens? Não podes domesticar as linhas que te confundem com o absoluto, embora estejas desvairadamente num dentro que também é um fora.

É este exílio que me empluma e faz dizer, como se oferecesse presentes a obscuros visitantes.

o argumento curva a musa

2007-06-27T08:20:00.001-07:00

A fúria às vezes dispensa, por equivoco, imerecidas cantatas.

Os baixos continuos iluminam-se no infatigável retorno que suporta as superficiais melodias dos altos.

Perfiro linhas repteis a linhas rectas.

No tempo delicado dos números, gastas demasiada saliva com inicitivas vacas.

O equivoco torna habil a pena e matreiro o argumento.

A Musa rasteja nos restos da ascensão, no exame fulminante dos rostos que resistem às seduções rápidas.

Se o tempo te proporciona inevitavelme enrugamentos, antes seja a satira a moldar tais variações.

E faça-se pelo tempo cinzeiro, despojando o porte do todo e o aparato das partes.

Dê minha fama crina do amor mais rapidamente do que cronometra a vida dos desperdícios, assim

Previna o que nos excita, embora tenhamos a curva faca da Musa encostada à garganta.

Mais flores que eu anotei, contudo nenhuns poderia ver, mas doce, ou colora-o teve o surrupianço.

Negligências de verdade tingem a beleza de um tom grave.

A harpa sabe-nos a multiplicidade, porque os dedos acariciam as cordas como se desesperassem dos adiamentos a que os paraísos prometidos parecem sempre sujeitos.

O silêncio não se desculpa silenciosamente.

Mentiras de tesoura fortificam a loura.

Os sarcófagos são burocracias de mortos canalhas – antes nús, fevorados, reduzidos a pó do que retidos em perservações usurárias, prisioneiros de pinturas e embalsamados em subterrâneos asiáticos.

Parecer é retorcer-se, e amar é serpentinar-se – por isso os ídolos parecem-me menos mercadoria do que os deuses totalitários.

silva de fábulas cromáticas

2007-06-27T08:16:00.000-07:00

O cordeiro humedece o Uno, mas o lobo torna o Múltiplo mais lúbrico. Nós somos o interlúdio erótico dessa bizarra fábula.

O inverno faz das ausências maníaca saga. Ou empresta-nos, para consolo, musica magra.

O prazer do ano flirtando com as sucessivas estações!

Não sei remover o verão quando surfo nas inclemências cavernosas dos invernos.

Sei adolescer em tempo de colectas – o mapa das emoções não é arbitrário.

Coliges esperanças alheias, mas não sabes se as deves publicar.

A abundância descaída dos fãs.

E à infilhada silva do múltiplo alguém entrega orfãos do disperso.

O carinho, por vezes tão maçador nas estações da moleza, é inibido pelo inverno, mas resiste nas alcovas aconchegadas.

Não quero saber do branco suplicante dos lírios porque lhe prefiro o vermelho salpicante das bacantes.

O prazer desfila com a sua cáfila carregada de especiarias, e eu penso que as cores são mais profundas que os conceitos, e que as iluminuras iluminam os nossos jogos, e que tudo faz um complot para que a vida parece mais desenhada.

O teu violento dialecto arrebata-me violetamente.

A sua respiração e o cheiro que destilava vergavam todos os juízos possíveis, invadindo-me de uma simpatia mais absorvente que a morte.

O orgulho roxo, na verificação ingénua dos teoremas práticos, amacia as intermitências àcidas da complexidade.

Um desespero andrógino, branco no que é espinhoso, mas escarlate nas destemperadas ofegações.

Vingas-te, através dos incondicionamentos do sexo das reticências com que te flirtava – e até a minha respiração já anexaste.

Comia-a até a morte, como um figo que deseperou de ser verde.

orfismo mamífero

2007-06-27T08:14:00.000-07:00

Vivemos como quem se contamina, e assim se alegra.

Todos os critérios são hibridos.

Ressurrecta repugnância, eriçada substância que agrava as danações.

A dignidade é a exibição destemida da transparência que sobra à comicidade.

Que as ervas daninhas subam pela esposa, até que a seiva àcida corrompa a fervilhante doçura que lhe afinava a voz. Então saberemos banquetearmo-nos com clamores mais dissonantes e afinfar as báquicas manápulas pelas pneumáticas carnes.

Saboreias o rubor do pudor como um perfume que sobra à rosa.

A beleza órfica desflora nocturnamente os nomes.

As melosas perversões levam a maldosas conclusões.

Disproporcionamo-nos nos parentesis sucessivos em que a consciencia se entrengolfa – fora disto somos desportivas na dispensante afalibilidade – os outros e as outras são o suave vício de um povoamento amoroso.

Vicejas como um ínicio que escorregou no explendor.

Habitamos no logro, ou encolhemo-nos em logradoros?

A beleza é o véu que mascara a mancha.

As coisas à volta são a feira onde os olhos se revoltam porque não entram sem rodeios no rodeo de si mesmos.

O previlégio venéreo da galantaria - como se a juventude fosse um desporto eterno, e nós fossemos arrastadas para uma imprudente vastidão.

As falhas amamentam os amantes.

O fabricante aprimora-se nas agradáveis críticas, mas a raínha quer joias que façam justiça ao sexo.

São cascaveis aqueles erros que traduzem imperfeitamente verdades, como se houvesse tradução condigna para o quer que seja.

abismos comunais

2007-06-27T08:12:00.000-07:00

O actor rouba-se na linguagem que não é sua – o amante, mau actor, perde-se nos sucessivos desmascaramentos, a que o tom, contradictor de linguagens, corruptamente o empurra.

Os nobres medos soltam-se episódicamente como borrões que atritam a escrita – e afinal os abismos em que nos interioramos são equívocos que se desmancham como uma tenda que cai para si sem ingerencias de ventos.

Falsifique-se o que é falso, como uma verdade revoltosa que sacode búfalos para extremidades apocalipticas com muitos olhos, mas dignifique-se o convívio, como a imanência de participarmos numa lenta festa em que os afetos são o corpo possível e a embriaguez teatral da consciencia.

Deva assim mim encarar-me, como iludida arte que se enamora de ser sabedoria escanqueirando-se e irrequieto suporte desarmado de pensamentos.

A movente avelã que me altera o vago.

O que execras não é a comédia com que os enganantes enganam, mas o desencanto com que nas suas acções vão enrugando com uma entranhante estranheza os aspectos mais doces do mundo.

Funcionamentos de coração não dão a cara pelos mandamentes que nos comunam.

A beldade se escapa da maçã com que Eva nos prometeu a centelha dos conhecimentos, e esta deveras se renova na serpenteante resposta do virtual.

Nada redimirás - poderás no entanto remoer o que queres ou não dizer, ou remover o que te impede de fácilmente fluir.

Imotos? Nem os deuses. Na quietude a graciosidade arrefece.

E a abastada natureza desposa-nos a cada momento sem olhar a despesas.

Proprietárias só de suas faces e facécias.

Servas da excelência, enamoramo-nos indeterminadamente de demasiadas coisas ao mesmo tempo.

A flor do verão delicia e dilacera as varoas.

E esses pensamentos deslocam-se como tubarões, num insomnífero oceano de desejos.

convite

2007-06-25T06:46:00.000-07:00

Estendes as tuas tendas com habilidade biblica, e assim espero que me convides para desfrutar de tais perfumados aposentos.

Dos guarnições do mal espaireces ternamente os dedos para com doce malignidade me poderes acariciar.

Heis-me enguiçada e só, nesta selva de possibilidades conquistadas a eito, e saboreando a mingua que no muito acumular se fez. Que proveitos?!

Só na alegria sei encontrar o movente descanso que dizem saborear os deuses. O que nem sequer é difícil.

Tenho o humor como adjunto nos detalhes, mas o absoluto como medida das inconveniências.

És perspicaz falcão que seduz mortalmente e eu sou cadela que simula servidão na trela.

Olhar a talha dá-me um prazer de formas do “antigamente”, porque nela o que é curvo abriga o que nos chega da nascente.

É o amor que enobrece, não os ornamentos morais ou as circunstancias nobilitárias que nos adjudicam ao nascimento.

o escarro da fortuna

2007-06-25T06:44:00.000-07:00

Procuro razões que não venham em minha defeza.

Excitas a desonra como uma técnica para polir a santidade. Ò sacro masoquismo!

O conhecimento das vontades exercita-nos para a estranheza.

O teu repto era que me deixasse raptar?

Estrangulas-te no que julgas que eu julgo.

O caminho ausenta-se caminhando? Então dfesencaminhemo-nos como caminhantes.

A minha laringe, em mudos movimentos de memorização, repete teu nome adocicado, e o corpo destila uma canela interna que o perfuma até às entranhas.

Quero-te demasiado profana, isto é, sem polimentos para eternidades ou perfeições de ginásio.

Faço o que faço retorcidamente porque estou nas antípodas das éticas quadradas.

E afortunadamente envelhecemos para dar lugar a outras, menos enrugadas e mais destemidas, incapazes para prudências e vítimas tolas de futuras feridas.

Deverei amar-te com um òdio que contra si mesmo se debate?

Odeie-me o vulgo como queira, desde que eu me não odeie e me levante mais inteira.

O escarro da fortuna esculpe deuses nas encruzilhadas.

A fatal lingerie e outros grifos de estimação, para que o narrador, “oitocentista”, possa rechear os seus parágrafos de deliciosas cangalhas.

De início vem piramidal, com culternas plumas e outros tergeitos, mas acaba subtilmente aticista, em cima de um terraço ao amanhecer, fitando o mar que emerge da noite e que se desenrola como um tapete na vista até ao meu peito.

O seu gosto de início era desagradável, mas com o condimento certo e talentosas mãos a temperá-la, saboriei-a como incomparável iguaria e sumptuosa presença.

Algum glamour, mas pouca uva.

as vantagens do fauno

2007-06-25T06:42:00.000-07:00

Gosto mais que mo digam pelas costas, pois assim poderei desfrutar da sobreabundancia das baixesas.

Cultivas o cinismo como quem distribui galhardetes.

Soerguemo-nos da partita da dor – a musica não sabe conservar segredos.

Posso, acima de tudo, doar-te alguma ausência, ainda que envolta na confusa teia de fragmentadas presenças.

Do enjaulado teorema crescem as vacilantes deduções – mas terás que o soltar, porque as provas do amor não se alicerçam em nenhuma geometria ideal.

Confundimos julgamentos com afectos, mas os tribunais são invenções tardias, e a afectação é uma próximidade animal que nos muda arrepiadamente a partir do pelo ou da pele.

Tenha-me assim como te teve - alisadora ideal de desenvoltos dramas.

Esperamos que a matéria acorde para reinar em lugar do sonho do rei.

Quando o sal das dúvidas salgar o tutano por onde se esgueira a consciência eu saberei saboreá-lo, porque onde a dúvida não pasta grassa o deserto insonso do desinteresse.

Não tenho método, tenho olho. E sobrancelhas a enfeitá-lo!

A servidão venal afadiga-me em lutas nada angélicas, mas a adversidade também é fabrica de virtudes.

O fauno que te afaga é o ferimento que nos refaz em arte.

A sua fraqueza de polvo tem tentáculos em partes desconhecidas do teu corpo.

A contabilidade de uma história tem versões que nascem nas mais ternas desatenções.

Perder-te é um imperativo que me faz mais gloriosa e menos apressada.

A vantagem é a despertença, que me mostra as coisas mais despertenciosas.

Carregamos as palavras como erros, embora estas queiram passar por potênciais ferimentos.

ventriloquismo

2007-06-25T06:40:00.000-07:00

O meu cérebero é um amontoado de rascunhos. Mesmo aquilo que passa por redação final é passos em falso, ainda que poeticamente peremptórios ou filosoficamente embriagantes.

Encaracolamo-nos no orgulho para que as emoções se enegreçam e a amada desponte como um obscuro prémio que imerecidamente nos é oferecido sob a capa de devotas fantasias.

Pensar é crescer devagar numa toca – mas o que queremos é ser tocadas por mãos que ritmicamente se despeçam do espirito.

O amor que amorosamente se filosofa espanta a morte? Ou espanca-nos conceptualmente?

Esta agudeza familiar e afásica que nocturnamente nos replica e engole é a argucia de uma natureza que não pactua com definições pardas.

O silêncio é ventriloquo – por isso a inteligência se deixa embalar, mas não derrotar, na veemência da transe.

A sua continência enfatuava não só a matéria, como tornava gordurosos os meandros do suposto espirito.

E que enfabulado seja o teu nome.

Despede-te devagar da arte que para ti se vai despindo, até que a sua nudez original revele a banalidade (ou a prolixidade) do divino.

A outra face da moeda era a impossibilidade de te possuir na posse, por mais que eu me diluisse amorosamente em excessos e algo nos abolisse em rápidas eternidades.

A estima não se compadece com estimativas.

O entendimento plausível é a convenção que jamais poderemos suportar.

A carta patente nesses olhos que se deixam ler de soslaio ficou registada para sempre.

A ambição sedimenta-se apenas na liberdade, isto é, na disponibilidade liberal para as melhores ocasiões.

As minhas ligações tornam-me mais indeterminada, menos concentradamente amorosa, mas mais expansiva, como as papoilas quando primaverilmente se propagam.

Vês-te livre da ironia, como de uma nausea que te obscurece os sentidos?

piramidalmente tua

2007-06-25T01:07:00.000-07:00

Interrompes a insónia com uma lividez que empresta cores a outras faces – desfizeste-te da história, como de uma má cópia de empestados papiros, e deixaste-te devorar pelos crocodilos da fama só porque pensaste que a natureza gosta de exibir as fofas pregas das suas nádegas.

Era uma musa que se martirizava, que se deixava afagar por coktails tropicais, embora vociferasse como uma berbére. Apetecia-nos lamber o seu súor que sabia a um sabor imberbe.

Entraste nestes sonetos como num albergue rasca, com maneiras retocadas e tardias, mas ao amanhecer tornaste-te rápida como uma gazela procurando suculentos prados ao amanhecer.

Arquivo as musas num pudor dourado.

Os boatos rectificam o que os lovoures deixaram entreaberto.

Pensamentos torsos descaroçam palavras.

Há uma respiração de respeito que sua por debaixo do batôn da pitonisa.

Alguém, no bazar murmurou Amon, mas como a deusa, amada entre as amadas, se infiltrara no nosso peito, só podiamos soletrar sílabas que refrescassem os nossos sexualíssimos ardores.

enxovais enxovalhantes

2007-06-17T16:03:00.000-07:00

Os teus elogios são uma estratégia de pânico, como os selos que apocalipticamente abrem o que não sabe se se quer sequer revelável.

Abanicas em ti o tebano tirano, mas essa aragem não retira grilhões à consciencia – então constatas um fundo falso nas mães, por mais que as suas mãos relembrem antigas caricias e consumiveis peitos.

Desencantando encantadores livros me seduzes, mas não nupcialmente. Cruzes...

E assim ame, como um assassinato mal planeado, ou em retóricos sequestros vindos de retocados lábios.

O amor é douto antidoto de sabedorias.

Rugosas palavras amaciam-nos a pele, mesmo quando tomadas de empréstimo.

Simpatias de vácuo não vão para a cama com amizades recentes.

A sua pintura embrutece-nos as almas e põe-nos o sangue a trepar pelos mármores onde se assinalam as figuras futilissimas de faunos erectos.

Somos mais lisonjeiros quando abusamos.

Tu fazes de mim uma crioula, como se amar-te fosse uma necessidade só minha – o teu amor-próprio precisa de pinturas alheias, e de saber que nos teus parapeitos me inclino em anseios como uma furiosa feira de venenosas vaidades.

Débitos de poeta não recheiam romances.

E quanto a relatórios, pontue a seu bel-prazer a indizibilidade do extase, mas não o enxarque em adjectivos... afinal não passa de uma selva de grunhidos!...

O fremir dos clavicórdios torna modernas as belezas subterraneas que desfilam no desfiladeiro do estilismo.

Vem demasiado curto, mas se for valoroso saberá, com o devido respeito, crescer.

Sabes honrar decentemente como quem usa o silencio em maiores danos.

Dado que a beleza, não sendo voluntáriamente muda, é decerto o que mais muda.

Este tumulto no qual te entregaria de mãos beijadas a vida não tem vontades de se vulgarizar em placidez de túmulo.

Prefiro-me enxovalhada e enxuta do que enlatada em legados lamechas.

Imaturas somos no como nos guerreamos, por mais que nos alojemos em razões exemplares.
Exemplar é a reciprocidade bem ajardinada

prosperidades animais

2007-06-17T16:00:00.000-07:00

O rasa mantê-lo-á flutuante – em cima as sensações passeiam-se, porque a arte devolve-nos algo anterior à ingenuidade, algo que não é silencioso, e que sobe de uma animalidade soberba para nos erguer a algo mais nobre que a divindade.

Então sentimo-nos prosperarando viciosamente nestas inclinações que são a alma espelhando-se mundo, e de uma só penada compreendemos que não há molde, nem para as nossas intimas singularidades, nem para os agenciamentos genésicos do absoluto.

O amor era a oportunidade de um auto-deterioramento como vizinhança de um sublime adiado.

Um epitáfio é uma oportunidade tardia de se dizer o «defenitivo» traindo assim as indefenições constantes que assombram a vida.

Cozinhamos pensamentos que prosperam como uma «intimidade» verbalizada e sentimos a soberba dessas palavras como uma mortalidade exquis – as obras não nos salvam do esquecimento, e vão-se deveras alheando no como as arquivamos, ainda que as vejamos como criaturas irrequietas.

Seu nome sabe a menta – refresca-me o medo de lhe provar o corpo, porque provando-o se lhe desfaz a imortalidade que a memória do não-acontecido monumentaliza.

Livros são constituidos por fórmulas mágicas que ficaram aprisionadas num sarcófago depositado num extremo subterrâneo do mundo.

O Ser é encenado pelo acaso – o que explica a inconstancia dos apetites mais fortes e a «fatalidade» de tantos disparates.

A respiração do mundo assenhora-se da nossa respiração como se fossemos narinas famintas – mas o ar é mais doce que os açucares no modo como nos entra e nos refresca os miudos meandros corpóreos.

Eu cedo à vertigem mansa da fidelidade, mas não posso castrar o desejo – por mais que a Musa se imagine mumificada e que a voz tenha perdido das inflexões da sedução o terno geito.

Digo Museu, como se a Arte não fosse clamor que, mesmo no seu desesperamento, se despede dos favores da clausura.

O conhecimento é favorecido por tuas garras, que o inscrevem hieroglificamente como arranhões neste corpo que dizes meu.

bombas e canela

2007-06-12T05:00:00.001-07:00

Assim frequentemente me invocou a Musa, como se eu fora em seu socorro. Mas os bombeiros chegaram primeiro.

A memória é a citação de uma série de prudências que ficam como uma montagem de imagens na nossa «cabeça» - a memória sobra-nos como desejos desperdiçados em aguardar algo. Lembro-me do que ficou por acontecer. E se acontecesse...

Desperdiçamos as côres, e em particular a branquidão falsa que se fez passar por grega.

Examinamos os pensamentos para pôr conhecimento novo, ou com este lavar o que nos é mente – mas não é por isso que rejenuvescemos ou regressamos a criança, como uma tábua rasa que não é tábua, nem é rasa, e muito menos infantilmente pura.

O livro sabe melhor com um pouco de sal – o leitor enriquece temperando as leituras com a sua imanência.

O que é que Avicena terá lido em Aristóteles? A Metafísica como muita canela?

Os versos auxiliam-nos muito depois de escritos – quando nos estrangeiramos e as ângustias do mundo vêm, como piranhas, devorar as últimas esperanças.

É a mudez que faz a instrução dos olhos, ao mesmo tempo que lhes dispersa as vontades.

Adicionamos um duplo à nossa consciência porque é sempre agradável saber que algo nos duplica, mesmo como sombra ou ignorância.

O teu orgulho orgulha-me. A tua influência fluência-me.

Compilo, não num estilo emendado, mas porque uma giboia interna antologia fragmentos de uma graça que todos julgamos antiga mas que é tua.

Avanço até onde sobe o sabor do mosto. Páro. Sinto a influência ébria das tuas maneiras, e como, com elas contrastado, me sinto rude. O que era antes era ignorância sem candura.

Solidifico-me na solidão. Humedeço as palavras antes de as escrever – sinto a lingua provando a boca no que hesita, e esse silêncio palrado que é o das palavras procurarem ordem e sentido, ao mesmo tempo que buscam alguma desordem e sentidos para lá do sentido que andam semi-cegamente a adivinhar.

Cedo aos doces argumentos e revolto-me com repróbos – o poeta engana-nos, porque a doçura dos seus versos é a reprovação das nossas (e da sua?) passividade.

O seu porte já não comporta este comportamento.

A beleza é o que nos morde – desengana-te, amigo, se a imaginas como plasticina que dá prazer aos fantasmas da tua atenção.

Nada mais embaraçoso que o elogiu. Com ele seduzirás, não pela bajulação que dá trela ao amor próprio, mas pela fragilização imediata da consciencia, no que ela a si diz e no que ela aos outros atende.

Agracie-se – é melhor pagamento que os agradecimentos.

Largo hipérboles como bombas que talvez algo banhem. Mas sei que as hipérboles, tal como o bombismo, só revelam a fraqueza de uma condição cuja incerteza e fragilidade levam a espampanear.

O discurso torna mais fofo o divã – abre a cama... e fecha a fama.

O prazer é em boa parte humilhação, não no quanto há de humilhável (sado-masoquisticamente?), mas na condição fértil de ser de orgulhos despido... e porque sêr húmus é já humedecimento.

Erros são afundamentos que nos fundamentalmente nos fundamentam.

Este sentimento de disturbio interno é algo mais antigo que animalidade. Não se salva porém com o sabor de se sentir arcaico. Doravante não sabemos o que fazer às nossas intencionalidades.

a arte de fritar

2007-05-30T10:13:00.000-07:00

A fruta que ficou por colher aprofundou o conhecimento do sol, mas ignorou a doçura da boca.

O amor procura palavras novas para rematar à velha baliza, mas nem com os melhores ténis acerta.

Porque o que é diariamente novo e velho será no dia seguinte ainda mais novo e velho.

As compotas amargam ante o que é dito docemente.

A historia é gnóstica porque deus foi falsificado.

Seja sábio na arte de fritar (bem ou mal passada) a crueldade.

Minutos que se acorcundaram.

A minha mente está a passar por uma fase digital – disse ela.

A contenda da aprendizagem tem anões como espectadores.

As artimanhas da eternidade cobram juros de mora.

Os enrugamentos atrás do vidro têm mais reflexos.

Damos memórias aos porcos para que os deuses nos dêem pérolas.

O passado pasta lá fora, e tu colocaste estores para não o ver.

Com sombrias ressalvas amealhas lembranças. Mass depois mudam de côr.

Progressos da gatunagem do tempo.

louças àcidas

2007-05-30T10:11:00.000-07:00

Sinto-me um crocodilo num duche de hotel – tenho a barriga vazia.

O orgulho do texugo não lhe diminui o fedor.

Amor é meu sino e sina, o meu seno e coseno, o ângulo didático e o tão caro ódio do virtude - ou ódio de pecado, aterrando em amar culpável.

Cupido vegeta destemperado nas louças àcidas. Porque a carne antes de ser trucidada pelo verbo saboreia o seu subito momento de porcelana.

Consulto o I ching para me apoderar do acaso, como de um petisco – este é o irroubável tesouro!

O mundo é fetichista – existe para contemplar vezes sem conta o prazer dos que vão morrer.

Surfa como um cigano.

O verso pode ser estéril, mas o orgulho nele posto enche as medidas da alma. Music for a while!

Porque é tão fremente o mundo? Para variar a vibração!

Os relances de olhos fazem razias na razão.

Sustento a invenção favorecendo as ervas daninhas.

Cada palavra diz quão fundo a desconhecemos. Ou o quão superficialmente se desconhece?

mordomias

2007-05-30T10:08:00.001-07:00

Todo o predador aguarda na sua lava.

Permanece o memorial? Com morcegos?

Quando revês as aspas inclinadas que te entranham o maroto sentido, é porque te queres desviar do que os outros costumam dizer… ou entender.

A terra pode ser mais terra, sem ter que pagar dívidas ao espirito.

O espírito (ao lado?) até é fabuloso, mas o melhor são as mordomias que nos faz.

Assim se arvoram em arvoredos de conceitos os ardores que se alhearam de meus peitos e que acampam, como tribos, nas partes mais altas da cabeça.

As ideias de rapina atacam e depois regressam ao ilimitado.

O corpo é o cooperante do pulcro.

A conquista cobarde afia facas.

A beleza mostrará como os espelhos também se desgastam mesmo depois de esses mesmos espelhos já terem desgastado várias belezas.

Suspeito como quem borda insignias.

Desejo para remanescer.

Eu penso pensamentos bons e demoradamente engraxados, mas tenho na boca o gosto das artimanhas analfabetas.
Tempero os pensamentos alheios, marinando-os em palavras exóticas e despropositadas

ciumes babélicos

2007-05-30T10:05:00.000-07:00

Papageias. E nas vistosas mentiras com que queres povoar o deserto do absoluto acumulam-se versões tão diferentes do que queres dizer de um modo único e “defenitivamente inacabado”.

Pendura-te nos cabides do obscuro.

Passaste a fase em que te dissimulavas em pudores, para outra em que o pudor ora é dissimulado em paróidia de pudor, ora em em brandos atrevimentos.

A palavra corista tem algo de sentimental e de pitoresco ao qual já não tenho vontade de piscar o olho nem de consultar o preço.

Quando o amarelo sair, as Parcas pescarão percas nas brasas.

Penduras a harpa, mas falta-te quer Babel, quer Sião.

Nos coros arruinados e frios do que foi convicção, reverdecem os prados e aguardam-se as andorinhas.

O crepúsculo é o adivinho do dia que vem.

As ténebras são mais sedosas que a claridade.

Colocas selos em algo apocaliptico.

Até o amor ignóbil é mais precioso do que a sua ausência.

Incandesces caninamente nas cadências da cama.

elasticidades

2007-05-30T10:02:00.000-07:00

A devoção amplia a incapacidade de admitirmos que nos amamos demasiado, e então cultivamos o amor em canteiros alheios, humanos ou divinos, como se quizessemos ampliar este ego mal-mascarado nas representações que fazemos das criaturas a que nos devotamos.

A consciência é um longo nojo quando nos acobardamos, e uma festa para a qual estamos sempre convidados.

A sombria insanidade espreita sempre que adiamos a exploração das florestas báquicas da consciência.

A elasticidade do sino era negra.

Advertências do mundo não cozem espargos.

Fujo dos meios que contêm os fins e os principios.

A mão do escriba é infame, porque as vozes transcritas desleixam os timbres que intimamente sussurram.

Quando o samba some, a pavana pavoneia-se.

A argila com que o demiurgo formou o homem é uma paródia literária das vozes internas que cozinharam o deus.

Põe a sabedoria em vinha-de-alhos.

O mundo receita-nos tarefas, mas estas não passam de magias de limitada eficácia.

Os amores, mesmo os mais verdadeiros, não se livram dos hálitos teatrais – e a peça que recitamos é identica a arcaicos clichês.

A arte leva em si planos de sublimes impossibilidades. Embora a execução as tenha tornado pertinentes e possiveis.

su-posições

2007-05-30T09:59:00.000-07:00

E naquela sua suposição suspeitosa eram os pensamentos que se faziam chulos dos comportamentos (embora seus olhos semeassem generosidade).

À flor justa adicionam o cheiro rancoroso das ervas daninhas.

A omóplata que se mostra acalenta o odor ao qual difícilmente chegamos.

Nessa terra demasiado comum onde a tua seiva cresce…

A arte do te responsabilizar não será defeita, mas tornará mais presente o indefectível.

As mãos do criminoso buscam sopas de amor nos refeitórios das freiras.

O ornamento é suspeito de engendrar a beleza.

O corvo que voa no ar não adoça os cumes.

A mão assassina do deus aprova os lamentos dos amantes.

Viceja o amor, mas não escapa ao langor.

As novas matérias-primas instigam-nos a ser maduras, porque é impossível sermos puras.

Segura o passado sem assegurares o futuro – corta e cola a memória dos dias novos sobre o palimpsesto dos dias velhos.

Deixa-te assaltar por lágrimas, mas nunca por uma tristeza de marca.

O vencedor carrega o fardo das derrotas alheias.

Contudo os elogios são auto-denegrição adiada.

go-go-truth

2007-05-30T09:55:00.000-07:00

Expressas a verdade depois de esta ter feito o strip-tease. A sua nudez banalizou-a, mas o teu mau-fígado elogía-a.

Temes os elogios como se fossem desterros.

Somos externos, como um software acabado de instalar, mas queremos ser coroados com uma consciência brilhante num carro triunfal.

A tua autonomia, o que te destingue morfológicamente da ameaçadora expropriação, é a grilheta que arrastas como uma marca registada, e à qual os outros, e tu mesmo, te acabas por reduzir.

A rádio incutiu-nos a distância como uma próximidade. Agora, o que nos vinha distante, impreciso e ruídoso, transformou-se em algo acutilante, mais visível e próximo que o real de antigamente.

Outros acentos mostrariam que o sentido é desfazado, uma vez que esses, e não estes, acertariam em cheio.

Deitam-se na beleza e julgam-na suspeita, como se uma mente coesa a criara, quando muitas vezes o harmonioso desvelado revela uma estultice avara, mas rara.

2007-05-30T09:52:00.000-07:00

E assim foi... deixamo-nos agrafar no mapa dos dias em que a beleza sobrevivia bastarda. —Agora queremos florir demasiado. Deitas adubo no que é dúbio. Mas sabes que a sua testa, mesmo que em breve feneça com a força dos anos fará divinas as tardes em que a possas contemplar.

Antes dos gregos monumentos serem o mortal estéticismo em que a beleza é vera porque pura e nua, os gregos pastavam numa efevrescência conspurcante, com dourados, inocentes e flácidos ornamentos. Mas a beleza depurava o olhar dos antigos – com côres. Eles seguravam-se num riso e esvaíam-se nele. O riso era outra vez a beleza.

A morte também devora o que é recorrente, mas há algo verde e veraneante que supera, ainda que falsamente, a mumificação para a qual, muito lentamente, o universo se dirige. Só é forte o que não se conserva.

Penélope, deixas-te farejar por uma fidelidade que te mata com aracnídeas patas. A espera não emenda ausências, e o retorno de Ulisses será a fulminante decepção que encolhe o mundo com mentiras fabulosas. E o que desejas em Ulisses é essa mentira na qual nos gostariamos de nos banhar. Mas não para sempre.

Tens a manilha e o triunfal às que pode fazer o cheque-mate às duvidas que te melancolizam. Tens o direito a decapar a verdade, porque o decapamento é já transe.

Pois as mandibulas (a voz das almas!) fazem o que fazem – buscam outras mandíbulas suaves ou fortes, para devorar falsamente, parodiando a morte – sorver o que se ama como uma impossibilidade.

Faz cheque-mate à dívida que herdaste dos deuses.

miniaturas pérfidas

2007-05-30T09:48:00.000-07:00

Devaneio hermético de irrequietas cépticas.

As dificuldades amorosas parecem por vezes infecções, mas devo continuar nestes desageitados arranques de desejo. A sua graça torna-me inabil em práticamente tudo. Há nessa graça algo impiedoso. Devo desossar o desejo ou deixar-me arrastar por um patetismo que deixa rasto de mácula sem mácula?

Sento-me na desvantagem, mas hei-de conseguir o que erradamente almejo.

A pintura é falsa no que imita mas mordente nos efeitos.

A intensidade dos vivos parece roubada ao fedor da morte.

Porque a beleza empobrece indiretamente, mostrando as deusas que estavam na sombra, agora, em semblantes carnais.

A natureza é falência quando não nos tornamos hipersensíveis.

Deixa que o rubor do sangue asse o teu perfil através da crispação das vívidas veias. Porque a morfologia do que é sexo não se deixa falir por mais que se lhe atribua metafóricamente a imagem de miniaturas tanáticas.

os espinhos e a agulha

2007-05-30T09:43:00.000-07:00

Cansaram-me as guerrilhas de libertação como se Minotauro nos empurrasse para uma morte falsa despojada de labirintos e para uma casa com lareira e putas.

De qualquer modo nenhum grito alivia o aleivoso lodo.

Sou acossada por uma cosmética irónica, porque nada há fora da cosmética – nenhuma desilusão ou socegado ascetismo nos safa da grande ilusão.

Os espinhos aguçam os prazeres do mais puro veneno da fé.

A honra apenas garante o despeito, porque a honra é a cilada de uma promessa que não procuramos? E as encarniçadas vergonhas procurar-nos-ão como caçadoras vindas de penumbras mitológicas para fazerem respeitar uma ordem de deuses mais antigos que os deuses conhecidos.

A virtude só se aguenta quando afugenta juramentos.

De novo as rudes trompetas bramirão para apelar ao desvelamento dos prados secretos.

Aperfeiçoamo-nos ao fazer vibrar o caduceu interior.

Procurava a desonra como um Cínico ou um discipulo de Gosala. Assim o amor atraí a desonra como um equívoco voluntário e filosófico. E o amante negligenciará higienes, e fará da condição agoirenta uma virtude impiedosa.

A lingua lenta é habilidosa nos desvarios. Sacode a autoridade no acto de entrega – desarma-se para poder procriar evidências.

Não escarrachapes inutilmente as tuas verdades quando é demasiado gritante o fervor das convicções alheias.

Quero evadir-me amorosamente, mas o amor amarra-nos sempre. Queremos ser sózinhos sem estar sózinhos ou estar sózinhos sem ser sózinhos?

as rosas robustas

2007-05-30T09:38:00.000-07:00

Os dias cercam-me como se houvesse um prazo inadiável que não vem – a espera é como uma contenda, uma batalha de sentimentos que não quer ainda claudicar.

Não peças às rochas que robusteçam quando sabes que elas serão lentamente esfareladas pelos espasmos patéticos das ondas.

A temível meditação amorosa não liberta o amador mas robustece a rosa.

Quando os alaúdes são tangidos por mãos ébrias há um múrmurio sumério, uma melancolia pré-histórica que torna as mais velozes melodias algo tristes.

Gostavas de encerrar a tua memória numa caixa que qualquer um pudesse abrir como presente – mas as joias pedem para ser furtadas. E tu sabes que nem na tua memória confias.

Despojas-te da beleza e entregas-te numa serenidade estragada. Ou sagrada?

A palavra milagre designa uma magia ainda mais suspeita mas da qual não devemos suspeitar.

A escrita tem portas traseiras que faltam à voz.

Falas de uma tenebra brilhante porque lhe deste lustre.

a formosura alheia humilha-nos

2007-05-30T09:31:00.000-07:00

Recato-me. Lá fora os garanhões agitam-se.

Há eclipses que curvam os nossos sentimentos.

Faltam-me estratégias galantes porque os designios não são claros. Não sei ainda pôr qualquer ordem nos pensamentos. É na desordem dos pensamentos que me (des)confio.

Mas quando te mostras como um vidro, na transparência das púpilas, há em mim um sujeito contrafeito que se desfaz.

Galopo na antiguidade que desagua em cada fracção desta idade.

Rebaixa-te. Desfigura-te. Arranca-te.

As torres confundiam o nosso orgulho com as mais antigas parábolas.

Não serei escrava do eterno bronze. Prefiro-lhe até as plausíveis raivas que nos afloram tão mortais.

Ignorei o oceano faminto e deixei-me secar como esterco no deserto.

Deixamo-nos deteriorar agrilhados como Prometeu depois de tentar levar o fogo amoroso a todos. Os incêndios convidam a punições exemplares. Não se pode amar genéricamente.

Nem a pedra, nem a terra, nem o mar de aleivosas geografias, me podem fazer esquecer o que a memória ainda não retém completamente...

Porém o antilope apascenta a sua graça no esteio da mais òbvia mortalidade.

O seu poder humillhava-a.

A formosura distorce as preces que a invocam.

Fragilizamo-nos porque queremos florescer.

O mel torna amargo aquele que o não prova.

A formosura alheia humilha-nos depressa.

ek-lipse

2007-03-04T03:58:00.000-08:00

se uma coisa pode ocorrer não ocorre apenas mal (segundo a lei de Murphy) mas ocorre, o que já não é tão horrível, embora possa ser doloroso - o que não ocorre também não é mau, uma vez que não se pode sentir - mas quando esperamos que algo corra mal as coisas não correm necessáriamente mal, ocorrem quase sempre de outra maneira - por isso quando a torrada cai, ela cai contra as nossas espectativas, mas se esperamos que ela caia mal, ela acaba por cair bem

o dever do «real» (do que julgamos que acontece através das nossas possiveis interpretações) é subtrair-se aos nossos anseios mais òbvios

o que aparenta do que acontece é não só eliptico, como ecliptíco

e há o que fica de fora, o extase prometido: o ek-liptico

antonieta, maria

2006-11-07T10:03:00.000-08:00

Uma de nós tinha uma tia antonieta (também maria) - une tante antoinete, c'est coquete! (soa bem em franciu). Fomos ver a Maria Antonieta da Sofia Copolla - como muita gente que anda por aí. Gostamos mas ficamos com fome. Fome de alguma maldade, de um pouco mais de pó-fe-arroz, de desgraças,de escarafunchosa personalidade... como nós. Ingénua seria a Antonieta? Um pouco. Quem não é? Tudo o que é rocaille pede sempre um pouco mais efevrescência e consciência libertina, mesmo que não caia nas saias e saiotes do sexo mais visível (o invisível é setecentisticamente omnipresente em tudo o que é marcadamente da época!). Ficamos com uma sensação de incompletude, digna da inocência da revista Maria. Mas em cadela chique!

cuidar do singular

2006-11-07T07:57:00.000-08:00

Dizia o Averrois que Deus ignora o singular (ou as singularidades) - o que é estranho no minimo. Afirmação nas antípodas da afirmação de Flaubert (citada também a propósito de outros gloriosos nomes) que com uma metáfora saída da alfaiataria escreveu que Dieu est dans le bon détail. Ah, gloriosas e divinas singularidades que nos justificam e que nos levam às compras em busca dos divinos detalhes (à um entusiasmo, demente e religioso na ansiedade que nos leva a essa caçada femenina, a essa embriaguez consumista). Se seguissemos Averrois desacreditariamos não só a mesericórdia de Deus (finita, infinita, moderada ou justa), quanto a infusão divina (ou não) que nos faz querer ser cada vez mais carne, extremada imanência - To see the world in a grain of sand dizia Blake. Mas não é só ver, é viver cada grão como grão, sem palermices esteticistas. Desfrutar (e quiça registar) os bons detalhes como a Sei Shônagon. É claro que sobra muito mais do que essa escrutinação, contemplativa, desfrutadora ou mesmo desgastadora - também há transes que nos atiram para fora e nos fazem ignorar, por momentos, o singular. Mas estamos longe de ser divindades com pretensões mesericordiosas.

a autobiografia de todas nós

2006-09-11T09:33:00.000-07:00

mesmo que as rosas não sejam «rosas» e muito menos «rosas», as autobiografias da Gertrudes são as nossas autobiografias mesmo antes que existiramos e nos desse vontade de andar aos pulinhos numa rave party. O que temos para dizer já foi dito com uma simplicidade desarmante e numa perfeição deveras natural. O que temos para dizer não é muito bem uma coisa que tenhamos exactamente para dizer. Apetece-nos conversar. Sobretudo mesmo antes de adormecer.

sabemos de sobra que nunca teremos uma Obra

2006-09-11T09:14:00.000-07:00

num mundo com tanta gente a tentar dizer que sente ou que pense ou que é qualquer coisa que vai deixar um pequeno rasto antes de morrer e antes que outros queiram dizer de uma forma mais, ou menos, contundente, será que vale a pena andar aí armado em dono de incontornável obra, daquelas que os que vêm atrás reverentemente louvam como exemplo do que deve ser?
Sim? Pois, se fizemos alguma coisa de caracá que ela seja das boas, das que merecem afectos ou que os excitem.
Há senhores que foram exemplares no não deixarem migalhas e gorduras a mais. Mas há neles uma vaidade tão comichosa que nos apetece muitas vezes o contrário mesmo - a vida sem limas, excepto se forem para limar as unhas. E por causa disso, mesmo continuando a ser portuguesas, preferimos não habitar nas nossas casinhas pardas, deixando de ser integralmente tugas, sem caír na sanha novo-riquenha. Inventamos um destino mais africanista - há que habitar as ferozes casas leopardas.

os brutos

2006-09-10T13:56:00.000-07:00

«sexualmente só conhecerei a minha verdadeira saúde quando conseguir ir para a cama com homens sem ternos sentimentos a meu respeito. Apesar de tudo sou atraída por essa doçura porque tenho medo da brutalidade, mas logo de seguida a doçura decepciona-me, tal como a hipersensibilidade, a sentimentalidade, a devoção e a adoração.» diz a Anais Nin. É bovarico e bovino vindo de uma bigama - mas sincero... até que ponto?

casas leopardas

2006-09-10T01:37:00.000-07:00

Somos generosas ou egoistas? Egoisticamente generosas! Somos infieis connosco e os outros ou fieis aos nossos caprichos? Caprichosamente fidelissimas. Não estamos feitas a nenhum bife (moral) passado ou mal-passado. Não anseamos patinar no ringue das perversões sucessivas - a nossa poligamia é mental e plurissexual, mas com calma, naturalidade e sem estereotipos. Se nos apetece é porque apetece, porque temos tempo para isso, porque nos dá vontade de passear pelo que há por aí. E o depois gostamos de estar uma com a outra COMO DUAS VENUSIANAS MASCARADAS DE TERRÁQUEAS. Agora vamos ler um bocadinho de Anais Nin no sofá. Ainda é tão cedo.

dissimular os passados?

2006-08-28T08:22:00.000-07:00

Dissimular o passado é distorcer o presente para sempre.O problema da mentira é que faz com que se perca a confiança se esta é desmascarada. A questão ética deste verão é o passado de Gunther Grass - dissimular o passado continuamente e ser aclamado e galardoado por essa consistente dissimulação. Depressa percebemos que a sua obra não é inocente na estratégia da ocultação de um suposto engano, de uma aposta errada na hora errada. Mas a experiencia do disfarce é também uma autopunição. A inocência nunca é inocência mas é fruto da tirania das circunstâncias. São as circunstâncias que nos condenam antes do puré ético fazer das suas, mesmo com o melhor molho filosófico. As escolhas que fazemos são quase sempre erradas. Algumas saiem certas. Outras muito incertas. A confissão de Gunther foi assim feita ao longo dos seus livros, sejam bons ou maus (nunca o lemos!). Porque é nalguns momentos que dissimulamos que somos mais sinceros subterraneamente, arriscando perder a confiança de quase todos para sempre. Mas nem todas as mentiras são deliciosas ou reveladoras. Só o são quando as revelações que apascentam são brutais.O que é que achas disto Sónia?

egoísmo retributivo

2006-08-28T05:11:00.000-07:00

Dizia o Almada Negreiros que «o amigo é o egoísta máximo da retribuição mútua». A frase não é fácil e levanta questões. A mais difícil é a seguinte - há mesmo retribuições? Ou o que vai aí é transação, metamorfose, etc., num fluír indestinado. Acreditar em retribuições é imaginar que há uma ordem, dentro ou fora da amizade e do amor, e que essa ordem é a modos que proporcional, medindo afectos, redistribuindo os diversos pesos dos actos, regulando secretamente um pouco de tudo. Não sabemos se há tal ordem. Mas o estado distributivo de que fala Almada é algo espontâneo. É um tu cá tu lá efevrescente que extraí o prazer de cada um se mostrar máximamente inteiro. Essa experiência é dada a todos, mas é mais intensa na partilha dos fluxos criativos. E os mais fortes parece que vêm dos intestinos ainda mais do que do coração. O amor é supostamente um pouco mais acima da amizade e supõe um aparato carnal mesmo quando este não é usado. Os cépticos dirão, quase como o Almada, que o amor senão de si, é um perpétuo desencontro com o outro. Mas o encontro com os outros é mesmo esse desencontro. É nos desencontros que nos encontramos a nós e aos outros. E pelos mesmos motivos uma relação é um amealhar de desencontros e desentendimentos - uns felizes e outros muito nem por isso. O problema é que a efeverescencia amorosa nos puxa para o absoluto e muitas vezes para a morte, para uma espécie de fusão abismal que distingue o amor da coexistência menos atribulado com os amigos. E é aí que o equívoco se torna tão doloroso quanto excitante. E se não tivermos esperanças cor-de-rosa e outros idealismos de cabeceira que propagandeiam o amor podemos disfrutar desses momentos ácidos sem andar para aí em trolitadas inuteis o tempo todo. Não é queridas e queridos?

o segredo está na excelência da sorte

2006-08-28T01:49:00.000-07:00

o segredo está na excelência da sorte, que é como quem diz, fica cá dentro connosco como uma revelação ou uma ralação

calha faltar sorte e o segredo vai à vida

o amor dito platónico é um segredo forte e por isso inibe e desgraça as acções - adorável timidez feita para adorar ilusões

o libertino tem os pés mais assentes na consistência das ilusões e aqté pode ser mais feliz porque saboreia as presas

Vasco & Vasco

2006-08-26T02:06:00.000-07:00

O Vasco Pulido Valente, o homem mais malcriado que jamais conhecemos, publicou no domingo passado uma coluninha sobre a geração de 60. Eu (Sandra) sou filha da geração de 60. E eu (Sónia) sou filha da geração de 70, a do companheiro Vasco (Gonçalves). Escrevia o Valente Vasco a propósito do Bill Clinton e dos 60 anos dos baby boomers. A Sandra conheceu toda essa geração (a nossa) que passou do catolicismo liberal (e tão puro) para uma doce popização com Orientalismo ao fundo (a Beatlomania, derivados, sucedâneos e sucessores). Consigo imaginar o Vasco Pulido Valente a ouvir Lucy in the Sky With Diamonds e beijando a Maria Cabral, a actriz-promessa dessa geração. Era bem gira a Maria Cabral. E simpática. Voltei a vê-la em Paris, já com outros olhos passeando com um filho oriental num local onde «a terra os há-de comer» em 1985 (no Pêre-Lachaise). Nada de cinemas e muita mediatação.

Não sei se preferimos o destino profundamente rabugento do Vasco com garrafa de whiskye ao lado se os desmaselados trejeitos budistas da Maria. Os da geração de 60, a dos nossos pais e das nossas mães, enfrentam agora a incontornável sombra da morte, por mais que possam viver, excepcionalmente, mais uns 20 ou 30 anos. Por isso Vasco (o Valente) consegue ser lírico e falar da revolução desta geração «(a única e a verdadeira) e o extraordinário alívio e alegria que veio com ela. (...) A geração de 60 inventou o sexo. Num mundo de hard-core não se consegue provavelmente explicar, nem sequer invocar, o peso, a culpa, o mistério do sexo e como o sexo estreitava, torcia e coibia a vida da adolescência à morte. Se um novo homem nasceu, nasceu nessa altura. E principalmente uma nova mulher. Não existiam regras para esse território ignorado e ambíguo; e o que sucedeu nem sempre se distingue do egoísmo, da loiucura, do caos. De qualquer maneira, ficou a liberdade e um irrenunciável sentimento de soberania pessoal. O que não é pouco.»

Filhos e filhas desta geração acho que herdamos parte desta revolução (e sentimento de soberania pessoal) que em parte acompanhamos com olhos de criança, tal como os da geração da Sónia assistiram aos vendavais revolucionários com a mais parcial das inocências. O livro que mostra a nú esta geração é «A Noite e o Riso» do Nuno Bragança. A Maria Velho da Costa, que a certa altura com ele partilhou vida amorosa, é mais emblemática das contradições líricas da geração do Vasco (camarada). Sobretudo no não reeditado «Da Rosa Fixa» no qual nos inspiramos para o nosso Orquideias Atópicas.

Se formos honestas entendemos que os anos 60 e 70 foram o fim de muitas coisas e o nosso principio. As outras gerações já não podem sonhar com a abertura porque esta acabou por se revelar «existencialmente» (ó palavrão! ò cliché!) o «sufoco» das velocidades globalizantes.

Bismillah e a Bimbi

2006-08-26T01:35:00.000-07:00

A Sónia e eu (ou a Sandra e eu) dividimo-nos entre o afecto por Bismillah e o apetite pela Bimbi. Ah, sim, a Bimbi, um maravilhoso brinquedo para as donas de casa que querem esmerar-se menos (ser dona de casa hoje é um luxo e uma tarefa perfeccionista!) ou para as supermulheres que apesar de supertrabalharem ainda supercozinham, mesmo sem serem sublimes no apuramento dos manjares. Bimbi, bambi, bambini! Somos todos bimbas? Querer ter uma Bimbi, por mais caro que seja este objecto, é mais legitimo do que ter um consolador. Satisfaz mais e deixa mais tempo para outros òcios. Inconvenientes: engorda.

Quanto a Bismillah, morreu enquanto estavamos na praia a ser remoídas por simpáticas ondas. Quando a Sónia era nova descobriu a música de Bismillah Khan num disco de duetos com o violinista V. Gogh (não sei se este é o nome, mas calha ser um Van Gogh indiano do violino). Há no som do Shenai (o instrumento de que Bismillah era o mestre incomparável) uma sensualidade matutina muito diferente do erotismo nocturno. O som é esganiçado como uma nasalização que sobe até ao topo da cabeça a querer saír pelo buraquinho do Sahasrara. Quando estivemos na Índia eu (Sónia) comprei um Shenai, mas não me dei com o instrumento (as palhetas de cana são divertidas). A Sandra prefere o som lento e esbranquiçado do Rudra Vina que arrasta serenamente para o Absoluto em glissandos em nada tímidos.

2006-08-12T03:35:00.000-07:00

Gostamos de coisas que se degradam. Somos ambas bio-degradáveis e é por isso que somos agradáveis. É certo que o «incriado» não se degrada, o que torna o «incriado» desagradável. Gostamos de sentir o cheiro das coisas. A que é que cheira o «Absoluto»? O cheiro é a vizinhança de uma simpatia. A simpatia quando se torna profunda é «ingénuamente» sexual, mesmo que seja a simpatia pela coisa mais inofensiva e doce, ou uma simpatia ébria pelo que está à nossa frente (uma paisagem, etc.) Umas raparigas simpáticas como nós estão disponíveis para a vida nos seus afazeres. Andamos a traduzir Shakespeare como quem faz festinhas a um gato. Traduzimos às vezes do ponto de vista da Ofélia, mas não desdenhamos a pérfida embriaguês da madame Macbeth. Também sabemos ser más durante breves segundos. Mas mesmo que sejamos más mantemos uma doçura (que pode muito bem ser canibal) de fundo. Big Girls Love to Cry. Somos assim: choronas porque nos acode uma alegria de fundo que vem das zonas mais brejeiras dos nossos corpos.

a banhos

2006-08-12T02:01:00.000-07:00

De novo reunidas como que para sempre e lindas de morrer. O amor jorrando a rodos. Não queremos fazer parte das virgens do paraíso islâmico. Os homens têm pelos a mais, mesmo quando rapam os púbicos. A vida sem maquilhagem não é para nós porque o mundo é todo maquilhagem sobretudo quando não tem um macho dito demiurgo a passar pelo seu criador. Como vocês sabem a vida só se masculinizou demasiado tarde. Apesar de tudo temos simpatia pelos homens como uma variante excentrica, demasiado excentrica, da complexidade femenina. Nestes dias de calor passamos as tardes na banheira pintando as unhas, comendo azeitonas e bebendo vinho verde. É bem bom!